Metamorfose Ambulante

BABAGAMUSH EM TERCEIRA DIMENSÃO!

2010-05-13T11:18:00.002-03:00

Cinemão de shopping. A batalha se avizinhava. Decidi lutar não lutando, e me dei bem.

Me precavi com armas e estratégias que o inimigo nem suspeitava: estar ao lado dele, com as mesmas armas.

Ou seja, comprei um balde gigante de pipoca e um de refrigerante, mas me sentei na quarta fileira, da tela para o fundo, bem longe da alta concentração das Pipocas Infinitas, pois me misturar a elas já seria ir bem longe na minha "missão suicida".

O preclaro leitor nem imagina o que são as Pipocas Infinitas num shopping popular. São sacos de quilo de batata frita, bandejas quilométricas de esfirras, baldes de bolinhas de chocolate, regados a litros de refrigerante, embalados em sacolas que parecem de celofane, com um acabamento insuspeitado por mim até agora: gritinhos de criança!!

Tudo isso, entretanto, estava distante, na famosa "turma do fundo": as araras, adolescentes ou não, e as famosas Pipocas Infinitas.

Enfim, começa o filme. Hora de colocar os óculos de terceira dimensão, aqueles que forçam seus olhos a fazer o mesmo que eles fazem naturalmente quando você aproxima deles aquelas estampas a princípo estranhas mas que revelam figuras que quase podemos tocar.

Não sei se gostei da experiência. Dá pra ver que todo filme vai ser assim no futuro, mas não sei se isso é assim tão necessário. Parece o mesmo fenômeno do e-book: alta tecnologia, virar-de-página virtual, tudo para se aproximar de um livro de verdade, uma capacidade de armazenamento quase infinita, mas que está longe de parecer um substituto ao ato de pegar um livro e ler. Parece que falta calor, um calor que o cinema 2D já tem e que, pelo menos não tão cedo, não será substituído.

E o filme era Alice no País das Maravilhas, de Tim Burton. O blockbuster de ocasião, produzido pela mega Disney. Super efeitos, super visual (figurinos da irrepreensível Coleen Atwood), roteiro que parece obedecer a cartilha (garantida contra falhas) de Christopher Vogler. Referências explícitas aos dois livros de Lewis Carroll e ao filme de animação, muito (muito mesmo!) de O Senhor dos Anéis (Tolkien) mas idéias novas para dar "frescor" ao que imagino ser imortal e que, mesmo se tivesse sido filmado tal e qual está nos livros, jamais seria perdido.

Os personagens animados (os coelhos, a rata, os cães, o gato, a lagarta, o dragão, o cão-monstro, entre outros) tiveram maior chance de expressão que os atores de carne e osso. Por incrívelque pareça, o trabalho interpretativo que já conhecemos de Johnny Depp e Helena Bonham-Carter, parceiros de Burton já há algum tempo, foi afogado no excesso de efeitos e visuais. Anne Hathaway tudo bem, ela é inexpressiva mesmo. Mia Wichows... Wiborow... Stolichn... Wathever!!, também. Mas, pra quê interpretação, pensando bem? Alice é entretenimento puro, sem grande consistência, uma grande viagem visual, e para um mercado como o americano, isso basta.

Demorei uma hora e meia para terminar o meu balde de pipoca. Agora sei porquê elas são infinitas.

BABAGAMUSH E O FANTASMA DE POLANSKI

2010-05-11T17:14:00.005-03:00

Roman Polanski terminou as filmagens do roteiro baseado no livro de Robert Harris e foi preso. Daí, saboreando toda essa história, dei de cara com o tal livro na Biblioteca Pública.

Acabei de lê-lo. Fiz isso durante os últimos seis dias, vendo Pierce Brosnan como o ex-Primeiro Ministro Britânico e Ewan McGregor como o escritor. Acabo de ver o trailer no YouTube. Tudo assim, num estalar de dedos, como muitos órgãos de imprensa nos fazem acreditar que seja o ideal de uma sociedade pós moderna.

Eu fico muito admirado de ler um romance escrito assim, com bem pouca linguiça cheia. Aquelas descrições extremamente detalhadas do ambiente em que o personagem está, que matam a gente de tédio e que servem apenas para deixar o livro mais grosso, foram enxugadas ao máximo, para cumprir apenas a sua função primordial, que é criar o clima da cena. O livro de Harris é soturno e sempre em suspenso, como o clima que permeia a maioria das cenas. Livro típico escrito para virar mais um filme de suspense comum nas mãos de qualquer um em Hollywood. Entretanto, a surpresa de cara é com Polanski. O diretor polonês enxergou algo de autobiográfico no livro, o fato de um dos personagens temer os acordos e desacordos de extradição de criminosos entre os países, e viu sua chance de expurgar o imbróglio em que se meteu com uma menor de idade nos anos 70. Seu companheiro de orgia, Jack Nicholson, se safou, talvez por ser americano e apenas um ator. Ele, judeu polonês, diretor de O Bebê de Rosemary, A Dança dos Vampiros, O Inquilino, Repulsa ao Sexo e outras esquisitices, não pôde mais pisar em solo americano. Enfim, Polanski viu no livro a possibilidade de ser melhor que Hollywood. Pelo trailer, acho que conseguiu, o que não é muito difícil.

Escritor-fantasma (ghost-writer, em BOM português) profissional é contratado para fazer a "autobiografia" de um ex-primeiro ministro britânico. Até aí, nada de mais, mas estoura um escândalo relacionado a direitos civis ignorados pelo então chefe de Estado inglês, e o que era uma simples rotina de entrevistas e escrevências se torna jornalismo investigativo. Bem ao clima de outro Polanski, Busca Frenética, estrelado por Harrison Ford. Sabe livro escrito com tinta à base de baba de quiabo, para ser deglutido rápido? Assim, sua ânsia de chegar à solução do enigma passa por cima de quaisquer falhas que porventura haja no caminho, seja de autoria, seja de tradução.

O filme, espero, deve ter algo de inesquecível. Afinal, é um Polanski, e está cercado de suspense com essa prisão arbitrária do polonês em solo suíço que, de repente, fez um acordo de extradição de criminosos (?) com os Estados Unidos, abrindo um precedente perigosíssimo para o até hoje símbolo internacional da neutralidade política. Isso mesmo, acho que a prisão do Polanski, depois de levar às telas um livro como esse, tem um caráter mais político que qualquer outro. Claro, a comunidade internacional está pressionando a Suíça para tirar o véu de confidenciabilidade de seus clientes bancários, e Polanski acabou virando boi de piranha nessa história.

Mexer em ferida dá nisso.

BABAGAMUSH E A CRÍTICA INÚTIL

2010-05-07T17:25:00.002-03:00

Inútil porque o filme já é consagrado, e está quase saindo de cartaz. Mas, mesmo assim, vale o registro de um filme bem tocante.

Hanami é o nome que se dá ao festival das cerejeiras no Japão. A cerejeira dá flor durante uma semana por ano, e é um dos símbolos da transitoriedade de tudo, um dos preceitos básicos do Budismo: a Impermanência. Por isso, os parques de cerejeiras no Japão se transformam em verdadeiras celebrações coletivas durante a floração das árvores.

Trudi, uma senhora alemã mãe de três filhos já adultos, sonha em ver de perto essa e outras maravilhas japonesas, como o Butoh (dança moderna) e o símbolo máximo do país, o monte Fuji.

Só que ela, devotada ao marido, não chega a realizar esse desejo, pois morre antes. O marido, Rudi, é quem realiza esse desejo e, lá no Japão, começa a compreender, pela primeira vez na vida, quem foi sua mulher.

O filme critica abertamente a sociedade alemã, cujos jovens passam um rolo compressor na geração anterior: nunca há tempo, nem paciência, nem assunto, para a convivência. Faço, é claro, um paralelo com o belíssimo A Balada de Narayama, que também versa sobre a transitoriedade da vida e a budística aceitação deste inelutável regra da natureza. Acho, até, que o filme de Nagisa Oshima está nas entrelinhas do de Doris Dörrie, nas quase cerimoniosas referências ao país oriental.

E esta é a resenha inútil de um filme, pois a geração mais nova, que deveria assistir esse filme, está toda no shopping assistindo Alice. A geração mais velha, que deveria estar se divertindo com o filme de Tim Burton está lá, reaprendendo com os alemães e japoneses coisas que já sabiam há muito tempo. Valores inversos. Sei não. Tenho medo de ficar assim.

BABAGAMUSH E A POLÊMICA JUDAICA

2010-05-04T19:11:00.002-03:00

Talvez este escriba já tenha lido e assistido muita história do amor que não ousava dizer o nome e, como minha memória é imodestamente excelente, guardo todas e, claro, posso citar um monte de grandes histórias contadas em grandes filmes, livros e peças de teatro. Tragédias, dramas e comédias. Tenho a desagradável sensação de que o tema se esgotou, e de que o que se vê nos cinemas é apenas mais do mesmo, alguns filmes contando novas histórias com sucesso e beleza, outros não.
Hetero em casamento tradicionalista e conservador encontra jovem cheio de vida e o contrata como ajudante, e logo passa do balcão da loja para a cama do rapaz. A sociedade pressiona, mesmo sem saber o real motivo de tal ligação, e o moço vai embora, deixando o mais velho desconsolado. O enredo é o mesmo de Outra História de Amor, filme argentino de 1986, com pequenas diferenças.
O que resta de Pecado da Carne, filme israelense de 2009, para que seja um filme belo? Resta o ineditismo da quebra de um tabu religioso pesadíssimo, a existência de gays no seio da comunidade judaica ortodoxa; a força e a coragem dos atores em cena, com sua expressividade extrema nos momentos de maior silêncio; a fotografia e a música; e o interessantíssimo apoio do Conselho Israelense de Cinema, o que vem provar que as instituições daquele país não são tão ortodoxas como eu imaginava...

BABAGAMUSH E O TRUQUE DE TOM FORD

2010-04-17T20:46:00.006-03:00

Tom Ford foi o designer que levantou o nome Gucci no mercado internacional de moda. Sinônimo de simplicidade e sofisticação, Ford imperou por anos na casa italiana. Aí, de repente, a Gucci foi vendida para um conglomerado internacional, e Ford, aparentemente, desistiu do mundo da moda e sumiu.
Sumiu para ressurgir, dois anos depois, cineasta e já apresentando prêmio no Oscar, com seu ator principal, Colin Firth, candidato a melhor ator.
Comecemos pelo título. Direito de Amar não é uma boa tradução para o original, A Single Man. Primeiro porque não tem nada a ver. O personagem de Colin não está lutando por um direito de amar. Esta é uma mensagem que não está nem nas entrelinhas do filme. Me parece mais panfletarismo gay, e dos mais inúteis, pois é um clichezaço. Segundo: a palavra single, em inglês, significa três coisas: solteiro, simples (no sentido de solitário) e singular (no sentido de único).
O filme é um filme de designer. Seco, austero e visualmente muito, muito sofisticado.
A história é baseada num livro de Christopher Isherwood, mais conhecido porque escreveu Adeus a Berlim, que inspirou o filme Cabaret (Money makes the world go round, lembra?) do que por ter encabeçado um importante movimento gay nos EUA na década de 60. Não li o livro, mas me pareceu que a escolha de situar a história nos anos 60 foi do diretor, justamente porque foi uma década em que o design americano era seco, austero e muito, muito sofisticado. Enfim, é a trajetória de um dia na vida de um homem que está lutando para superar a perda do companheiro, um casamento de 16 anos que termina de maneira trágica, e manter as americanas aparências de um professor universitário. É um filme bobo na essência (já vi filmes de temática gay bem mais interessantes, como Bubble), pois é tão óbvio que quase vira um clichê, mas esteticamente é uma das coisas mais belas que já vi. Os signos pulam da tela e conversam com você, e quando isso acontece para mim é um êxtase de fruição. A interpretação de Colin Firth é irretocável, e é o segundo trunfo de Ford. Mas é só. Filme-melão, não fosse o brilho e a força das imagens do primeiro filme do ex-enfant terrible da Gucci.

BABAGAMUSH E O SEGREDO DOS OLHOS TEUS

2010-04-10T17:53:00.003-03:00

Fico pensando naquela música da Maria Bethânia, com participação da sempre elegante - até na voz - Jeanne Moreau, Poema dos Olhos da Amada: "Quantos navios, quantos saveiros, quantos naufrágios, nos olhos teus..."
Mais que da alma, os olhos são o espelho das grandes interpretações desse filme argentino, ganhador do Oscar deste ano. É incrível ver um filme que desabrocha diante dos olhos, e cujo ápice - o final - é tão desconcertante.
A história é de uma simplicidade exemplar: jurista aposentado resolve ser escritor, e nessa tentativa, resolve 25 anos depois repisar um caso do qual participou e que o havia marcado. Os fatos e personagens dessa história em particular vão se desabrochando, cada pétala um cheiro diferente, até que, quando chega o final, a gente não sabe se sente repulsa ou satisfação pelo que acaba de acontecer. É um filme extremamente bem realizado, muito sensível, e se você leitor, desde o início, prestar atenção nos olhares dos atores - talentosíssimos, apesar do quase ininteligível espanhol argentino - vai compreender muito mais signos do que eu.
Outra comparação inevitável: porque a Argentina já está com dois Oscar de Filme Estrangeiro, e o Brasil só conseguiu morrer na praia por quatro vezes? A resposta é longa, mas vou abreviá-la apenas para provocar uma reflexão.
O Brasil copia o modelo americano, ou seja, não sabe fazer cinema. O Brasil ganha dos portenhos com seu Teatro, mas este não é artigo de exportação. O cinema brasileiro (assim como o americano), é passional demais, sem equilíbrio entre drama e comédia: não existe respiro, se é comédia não pode ter drama, se é drama não pode ter alívio cômico. O cinema argentino sabe dosar as duas coisas, o que deixa suas obras com uma densidade que o mundo está acostumado e apto a assistir. O Brasil faz cinema de entretenimento. A Argentina conta boas histórias.
O resto, o segredo, está dentro dos seus próprios olhos, leitor.

BABAGAMUSH SIMPLESMENTE COMPLICADO

2010-03-03T21:06:00.003-03:00

É isso aí, fui ver cinemão em shopping. É um risco, o shopping é um lugar cuja fauna humana é imprevisível: você tanto pode sentar ao lado de um catedrático da UFMG quanto atrás de um bando de araras adolescentes. É uma aventura. A qualidade da sessão vai depender da sorte.
Tive sorte. Até mesmo minhas mortais inimigas, as vilãs Pipocas Infinitas, mesmo audíveis, estavam longe.
E o cinemão era Simplesmente Complicado. Só fui porque era com Meryl Streep. Podia perfeitamente ter esperado para ver na TV a cabo, daqui a alguns meses.
Sabe filme melão, aquele que a gente arrota e esquece? Pois é. Era só colocar atores brasileiros, e aquilo seria mais um capítulo da nova novela. Tudo idílico, tudo ideal, todo mundo rico, talentoso, casas enormes, carros potentes, faculdade cara. O roteiro tem piadas boas, humor adulto, sofisticado, bem bacana, mas nada daquela singeleza que há por trás do filme anterior da diretora/roteirista Nancy Meyers, O Amor não Tira Férias. É bem verdade que Mrs. Streep vale o ingresso. Qualquer porcaria que ela faça vale o ingresso. Ela é melhor que Mrs. Hepburn, que me desculpem os puristas hollywoodianos. Outro que vale o ingresso é o ainda cheio de charme Alec Baldwin, mesmo fora de forma e com uma mancha negra na família, o homofóbico Stephen.
Ignore o Steve Martin, está completamente deslocado de seu meio, que é o holofote central.
Ah, sim, vale também a trilha sonora, com a co-autoria do brasileiro Heitor Pereira, ex-Simply Red.
Eh... de que filme mesmo eu estava falando?

BABAGAMUSH E A PEDRADA PRECIOSA

2010-02-28T11:33:00.002-03:00

Não tem jeito. Cinema no domingo à tarde é mesmo um porre, quer dizer, um saco, quer dizer, vários sacos de pipocas infinitas. Não consigo entender essa relação cinema-pipoca. Já a relação TV-pipoca é mais que compreensível. É uma delícia. Então, será possível que as pessoas querem mesmo imaginar que estão em seus sofás, diante de um telão, confortáveis, e se esquecem de que estão em público, e que devem um mínimo de respeito a quem está ao lado?
Faço aqui neste blog uma guerra às Pipocas Infinitas, minhas mortais inimigas. Não, minha querida, você não tem o direito de obrigar o espectador ao lado a escutar aquele barulho irritante do saco de pipoca que parece não ter fundo. O espectador tem direito ao silêncio e à concentração no filme. Mas como isso parece uma tradição idiotamente arraigada na sociedade de consumo de cultura, prefiro procurar horários e filmes ignorados pelos cabeças-ocas que veem uma relação intrínseca entre mastigar como bovino e assistir uma película.
O registro de minhas batalhas contra as Pipocas Infinitas tem alguns momentos hilários, como o que aconteceu quando fui ver Preciosa, de Lee Daniels.
Casa cheia, alguns adolescentes, centenas de sacos imensos das Pipocas, todos fazendo barulho ao mesmo tempo. Comentei o fato para o amigo que me acompanhava, digamos, um pouco alto demais, e as pessoas ao redor se silenciaram para prestar atenção e conferir o que eu dizia. De repente, um clima risível se estabeleceu no espaço, pois todos pararam de conversar para ouvir o barulho das Pipocas Infinitas. Eram tantas que parecia o ruído assustador de uma floresta em chamas. Enfim, começa o filme, e quem insistia em devorar as Pipocas ficou com elas engasgadas na garganta.
É uma pedrada, do começo ao fim. É o fim do Sonho Americano. É a desesperança a 24 quadros por segundo. É a volta dolorosa aos valores mais simples. É uma viagem impressionante.
Preciosa é a história real de Sapphire. Gorda, feia, analfabeta, violentamente hostilizada pela mãe eternamente sentada frente à TV, mãe de uma filha com Síndrome de Down e grávida do segundo filho, ambos gerados pelo próprio pai. A produção é de Oprah Winfrey, e conta com participações de amigos da produtora, Mariah Carey e Lenny Kravitz. Nos papéis principais, a estreante Gabourey Sidibe e a fofa Mo'Nique (Garotas Formosas). Gabourey não precisou interpretar muito para impressionar: obesa quase morbidamente, suas expressões já são patéticas só por causa do excesso de gordura. Mo'Nique é quem impressiona mais: a reação às suas caretas tipicas do gueto novaiorquino vão do asco à profunda revolta. Descontado o exagero romântico desse tipo de filme, como pode existir um ser tão abjeto? Mo'Nique já ganhou uma pá de prêmio nos EUA, Gabourey também, e acho que elas levam a estatueta dourada agora, dia 07 de março. E como se não bastasse, o sorriso de Gabourey na cena final do filme já vale o esforço de aguentar tanta pedrada no estômago por hora e meia.
Ao final, silêncio total. As Pipocas Infinitas haviam morrido na metade do filme. Os cabeças-ocas de plantão ficaram com medo de engasgar. Vitória minha. He he.

Perdi 12 anos de memória

2010-02-09T22:46:00.003-02:00

Estou muito triste, hoje. Já tinha perdido nove anos de memória, acabo de saber que estou perdendo mais três.

Acho que escola é, queiramos ou não, o lugar onde somos mais felizes. O aprendizado, a convivência, o fazer coisas diariamente, são dádivas, e a dádiva é, para mim, matéria prima da felicidade, aquela felicidade que se colhe todos os dias, pedacinhos, e monta com eles um grande mosaico de felicidades de todas as cores, ao qual chamamos memória ou, como querem alguns menos românticos, conhecimento.

Pois perdi doze anos de memória. Três edifícios, três lugares onde fui feliz, foram demolidos. Estou me sentindo órfão.

O colégio Anchieta, onde passei da adolescência para a juventude, situado num edifício da década de 30, no Centro de BH, hoje é um imenso estacionamento. A autorização deve ter vindo, claro, dos herdeiros do exemplar educador que criou o colégio, donos do terreno. Grande exemplo de preservação de memória, hein?

Uma parte enorme do prédio que abrigou o Teatro Universitário por dezoito anos está atualmente sendo demolido. O Coleginho, claro, deve ser preservado, pois deve ser tombado. O resto está vindo ao chão. As duas salas onde tive aula, montei espetáculo, ensaiei trabalhos, fiz festa por três anos, estão virando pó, e provavelmente virarão um edifício (a área é valorizadíssima, a dois quarteirões da Avenida do Contorno) ou, ironia, outro estacionamento.

O prédio da faculdade que fiz na década de 90 agora é parte de um buraco ainda maior, e é apenas dez por cento do imenso estacionamento do monstro arquitetônico que é o Expominas, no bairro Gameleira. Não sobrou nada, nem árvore sequer.

Os três prédios, e o montante de felicidade que experimentei ali, agora são só memória. Tenho a impressão de que tem alguém atrás de mim apagando as minhas impressões... Espero que EU esteja deixando impressões nas pessoas.

BABAGAMUSH FOI À PIZZARIA!!

2010-01-25T15:27:00.002-02:00

Nham-nham. Eu já sou fã de pizza há muito tempo. Recentemente, elegi a Prosciutto & Funghi da Parada do Cardoso e a de queijo Roquefort do Pizza Sur como as melhores do mundo, do meu mundo. Recomendo-as todas e, se o consulente estiver disposto, pode voltar outras vezes a estes dois estabelecimentos para provar as outras opções e, quem sabe, eleger as melhores do mundo, do seu mundo.
Nham-nham. Por intermédio de uma amiga de bom-gosto acabei por conhecer a Santa Pizza, num endereço escondidíssimo em Santa Tereza (em Belo Horizonte). Se devo dar estrelas para tudo o que vejo e faço, o Santa Pizza leva três (a cotação máxima de um guia Michelin, por exemplo): ambiente de muito bom gosto, atendimento de primeira e... simplesmente a melhor pizza do mundo. Do meu mundo.
A pizza da casa é a famosa à moda. Ok. O sabor é ótimo, massa al dente, assada ali, debaixo do seu nariz. A minha eleita, de cara e sem pestanejar, atende pelo nome de São Jorge (salve, meu santo guerreiro!!): leva funghi, manjericão, castanhas e uma nota picante. Literalmente dos céus.
A cerveja, meus caros apreciadores, é escrivida (ou seja, aquela temperatura em que se permite escrever a expressão quidiliça naquela região acima do rótulo).
Sei lá. Não sou Apicius, o lendário crítico de gastronomia do Jornal do Brasil. Não sei falar mal de comida. Se é ruim, prefiro não falar. Mas o Santa Pizza é, malgrado o pecado da gula, pra se comer de joelhos.

BABAGAMUSH VERSUS SHERLOCK HOLMES

2010-01-12T14:55:00.002-02:00

Legal. O melhor horário para se evitar as Pipocas Infinitas é às duas da tarde de uma segunda-feira. Calor lá fora, ar condicionado e relativo silêncio. Enfim, começa a fita.
Confesso que desconfiei bastante quando soube que Sherlock Holmes estava sendo rodado sob direção de Guy Ritchie. Conhecido por seus filmes independentes, de baixo orçamento e histórias pra lá de bizarras, Ritchie é o que se pode chamar de enfant terrible. Lembra do clipe da Madonna em que ela coloca uma velhinha tomando coca-cola no banco do passageiro de um carro e sai por uma cidade barbarizando? Pois é, a direção é dele. Aos filmes dele não faltam cenas de violência beirando a gratuita, submundo e que-tais.
Pois é. Sherlock Holmes, o filme, tem tudo isso. Nada de xadrez Burberry e a elegância clínica dos filmes e séries antigos, a submissão quase cômica do Dr. Watson, gordinho e vários metros mais baixo que Sherlock. O Watson de Ritchie é ninguém menos que Jude Law, que quase não tem tempo de mudar de expressão, tamanha a velocidade das sequências. Robert Downey, vários metros mais baixo que Law, nem tenta: a cara é a mesma do começo ao fim, me fazendo lembrar aquela impagável personagem de Marília Pêra num humorístico dominical dos 80: quando o diretor questionou o fato dela não fazer a expressão que ele pedia, veio a explicação - o que mudava era o pé. Pois é: do pescoço pra baixo, Downey é uma expressão só.
Sherlock Holmes, é claro, tem tudo pra ser uma franquia do tipo Indiana Jones. Isso eu já pensava ontem. Hoje, pesquisando sobre Ritchie, descobri que há um segundo Sherlock sem título sendo produzido, com direção de Ritchie. A fórmula é a mesma das aventuras do arqueólogo: filme de época com ritmo vertiginoso, explosões e lutas coreografadas ad exaustam, num roteiro que beira o fantástico, com magia e bruxaria aliados aos efeitos visuais de tirar o fôlego. Ponto e vírgula.
Créditos finais: surpresa! Ritchie só dirigiu o longa! Não deu pitaco em produção, em roteiro, em nada! Por isso o filme me pareceu tão diferente do que ele costuma fazer - quer dizer, as coisas que ele costuma fazer estão lá, só que com uma sofisticação visual que só muuuuuuuito dinheiro consegue produzir... Ou seja, o enfant terrible, ao que parece, se rendeu a Hollywood!
E já estou roendo as unhas pelo próximo.

Desta vez, é otimista!

2010-01-03T20:15:00.002-02:00

Até que enfim é 2010. 2009 terminou arrastado, querendo ficar de qualquer jeito. Mas demos um jeito nele, e ele agora é "ano passado".
Tenho muitos projetos pra este ano. Quero continuar publicando livros. Quero participar de festivais. Quero atuar muito, e cada vez melhor.
Quero dinheiro. Claro. A sobrevivência precisa dele. Mas eu o quero de uma maneira mais tranquila, de maneira mais equilibrada e mais frequente, oriunda de algo que eu sei fazer. É claro que vou buscar novos aprendizados, mas eu desejo que minha sobrevivência seja menos angustiante.
Quero mais e melhores amizades.
Quero mais e melhores coisas para fazer, que me dêem prazer.
Quero viajar mais, e sempre poder voltar em segurança para o ninho e para os braços dos meus.
Quero - e vou - viver melhor.

É NATALLLL!!!

2009-12-20T16:14:00.002-02:00

Esta é minha mensagem de fim de ano. Fuck off para quase todos os padrões!! Quase todos, porque, afinal de contas, alguma coisa tem de lembrar a época, né?

2009 - retrospectiva

2009-12-14T18:02:00.003-02:00

1 - O ano começou com festa, claro, de Réveillon, na casa de Beth Leivas. Uma delícia, como sempre.

2 - Filmes:
Crepúsculo. Muuuuuuuuuito melhor que o livro - que me perdoem os fãs de Mrs. Meyer.
Alguém que me Ame de Verdade. Feliz encontro de duas culturas que se mostram muito semelhantes em sua ortodoxia. Faz a gente pensar nas nossas escolhas.
O Curioso Caso de Benjamin Button. Interessante, mas vale mais pelos efeitos e por Cate Blanchett.
O Leitor. Performance impressionante de Kate Winslet, que lhe valeu o Oscar desse ano.
Dúvida. Meryl Streep, soberba, como quase sempre. Phillip Seymour Hoffman se firmando como bom ator, depois do Oscar.
Quem quer Ser um Milionário? Bollywood encontra Hollywood. Resultado? Oscar!
Gran Torino. Clint Eastwood se despedindo do cinema em grandíssimo estilo.
Simplesmente Feliz. Sempre vou gostar de Mike Leigh.
Divã. Filme simplesmente delicioso! Assisti duas vezes, veria mais umas vinte! Consolidei minha admiração por Lília Cabral.
De Repente, Califórnia. Filme gostosinho, quase memória-de-melão não fosse a beleza dos atores e da descoberta de Matt Alber na trilha sonora.
Caramelo. Filme palestino (!). Bom para saber que lá as pessoas são comuns também.
A Partida. Maravilhoso filme japonês sobre a morte e a dignidade do trabalho.
Há muito Tempo que te Amo. Filme francês. Conflitos franceses. Temática universal.
Valsa com Bashir. Animação sobre conflitos em Israel. Soporífero.
À Deriva. Brasileiro mostrando que sabe fazer filme sem precisar de grandes orçamentos. Fotografia belíssima. Mesmo diretor da bosta que é O Cheiro do Ralo. Contradição.
Estamira (DVD). Uma porrada na boca do estômago, mas um documentário belíssimo sobre a sociedade pós-consumo.
Paris. Filme francês (óbvio?) muito bom de ver: a cidade luz desglamourizada. Ótimo.
Gesto Obsceno. Filme israelense que é o retrato do que eu gostaria de fazer com quem abusa do poder.
Harry Potter VI. Alterações absurdas do que está no livro. Sei não, achei muito esquisito. Mas é um Harry Potter...
Um conto de Natal. Catherine Deneuve como a matriarca de uma família em conflito. Bonzinho.
A Festa da Menina Morta. Esperava mais, muito mais daquele filme.
O Visitante. Encontro de duas culturas envolvidas com imigração ilegal. Comovente.

3 - Teatro:
Olá, Pessoa. Monólogo gay para seis corajosos na platéia. Texto razoável, tornado sublime pela interpretação de Alexandre Cioletti.
Zoológico de Vidro. Cássia Kiss impressionante em um texto impresionante. Morri de inveja, queria fazer parte daquele elenco.
O Lustre. Não é porque me afeiçoei a Anna Campos e Enedson Gomes, mas é um espetáculo bem gostoso de assitir.
Till. A atriz Inês Peixoto se firma como a melhor atriz de minha geração.
As Monas Lisas. Uma bosta de texto, atores no extremo da caricatura. Perda de tempo.
Calendário de Pedra. Monólogo de Denise Stoklos. Sensações contraditórias de beleza e espanto, de desconfiança e admiração.
O Auto da Compadecida. Espetáculo delicioso, de texto já conhecido e direção de Alexandre Toledo.
Camila Baker. Boa comédia de Kalluh Araújo. Eu diminuiria uns 15 ou 20 minutos para ficar mais redondinho.
Tudo o que você Gostaria de Saber sobre Sexo, está na Hora de Perguntar. Renato Millani impagável como a vovó que fala de sexo.

04 - Música:
Orquestra Filarmônica de MG. Fiz assinatura. De 16 concertos, assisti 12. Maravilha é termo modesto para descrever o que testemunhei.
Tony Bennet. O deus da voz americana, em franco declínio, arrebanhando uns dólares dos latino-americanos.

05 - Atuação:
Perigo, Mineiros em Férias. Duas temporadas, uma na e uma para a Campanha de Popularizaçãodo Teatro e da Dança. Ao final da segunda, fui "demitido". Não achei ruim.
A Revolta dos Brinquedos. Temporadas na e para a Campanha, mais algumas viagens pelo interior. Adoro fazer.
Poema do Concreto Armado. Espetáculo que surgiu na minha vida como uma grande oportunidade de experimentar. Estreamos em novembro, após muitos laboratórios e ensaios. O resultado tem sido bom.
Rowena Xalamander. Minha alter-ego clown se apresentou apenas uma vez, no aniversário do Marco Antônio, em setembro. Gravei um CD que não foi lido pelo aparelho de som do Helder, tive que improvisar.

06 - Oficinas:
Feminilização. Ofereci para os atores de Camila Baker. Acho bacana que reconheçam algo que sei fazer.
O Ator Jogador. Dentro do ECUM, Encontro Mundial de Artes Cênicas. Foi bom...
Bonsai. Comecei a aprender o que é e como fazer um. Foram 4 aulas semanais. Estou agora tentando desenvolver dois, um pessegueiro e um ipê. É a arte da paciência.
UFMG. Fiz uma disciplina isolada, muito chata, infelizmente transferida para a PUC. Abandonei quando soube do resultado da segunda etapa da prova de mestrado.
Comprei DVD's para aprender ou conhecer melhor o francês, o italiano e o alemão. Não tive disciplina suficiente.

07 - Emprego:
Fui demitido da empresa em que trabalhava havia 2 anos. Juntei um bom FGTS. Sobrevivi de seguro desemprego todo o primeiro semestre. No segundo semestre, fiz dois trabalhos avulsos para a ex-empresa. Estranho, né? Espalhei currículos o ano inteiro, me inscrevi num site de empregos, sem resultado. O único que resolveu me aceitar, uma gráfica, fez comigo um teste, mas não deu certo. Estou desatualizadíssimo.
Tentei cinema, fazendo um teste para o filme Uma Professora Muito Maluquinha. Não deu certo.

08 - Livros:
muuuuuuuuuuuuuuuuuuitos.

09 - Terapia:
Foram doze sessões, sempre muito proveitosas.

10 - Sexo:
Foram, em média, três sessões por semana, entre com e sem parceiro, o que dá mais ou menos cem camisinhas.

11 - Projetos:
Tentei mestrado na UFMG. Gastei uma fábula em livros caros para a prova. Tirei 100 na prova de língua estrangeira, mas fracassei na segunda etapa.
Publiquei meu livro, Os Moinhos, e estou em campanha para vender toda a edição. Ainda. Mandei exemplares para a Cia. das Letras, Rocco, Autêntica, e nenhuma resposta. Fiz um lançamento muito gostoso no Usina, um belíssimo domingo de manhã.
Estou escrevendo o segundo, Os Dias de Grigory, com vistas à publicação em 2010.
Tentei uma bolsa pela Funarte para Criação Literária. Não consegui.
Comecei um blog chamado GM4PW, ou Gay Movement for the Peace in the World. Ainda estou escrevenso seu corolário.
Queria ter montado Tour de Force, dois monólogos de meia hora, mas não consegui diretor.
Fotos trabalhadas no Photoshop. Ainda não mostrei nenhuma.
Fiz inscrição para o I Comunica-MG, mas não compareci.

12 - Dinheiro:
Comprei muitos livros, roupas, DVD's e CD's. Assinei internet e jornal. Banquei a publicação do livro. Não soube administrar.

13 - Assisti 227 vezes Priscilla, a Rainha do Deserto. É uma fuga, eu sei, mas eu gosto daquele clima escapista. Continuo assistindo sempre que quero fugir.

14 - Saúde:
Fiz convênio com a Santa Casa. Já fiz consultas acerca de minha lombar, de um acidente que tive no olho esquerdo, da minha pele. Tem me valido.
Faço academia três ou quatro vezes por semana. Emagreci sete quilos, criei tanquinho.
Durmo de oito a nove horas por noite.
Fiz dois testes de aids, cada um para um projeto de pesquisa diferente.

15 - Beleza:
Desisti, por enquanto, de ter cabelo. Estou de cabeça raspada. Evito tomar sol pra não manchar mais ainda a pele.
Comprei um sabonete esfoliante da Natura para fazer barba. Ótimo.

16 - Festas:
Quase sempre em casa de amigos. É onde me divirto: jogando conversa fora. Uma delícia. Fui uma vez ao Paco Pigalle. É bom enquanto tem espaço pra dançar. Fui ao baile de formatura do sobrinho Evandro no Mix Garden. Festão.
Baile dos Artistas. Sempre uma delícia.

17 - Viagens:
São Paulo. Feriado de Corpus Christi. Exposição do amigo Leo Brizola. Parada Gay. Dia dos Namorados. Frio. Delícia.
A Trabalho. Com teatro, pelos interiores de Minas.
Itabirito. Um chalé escondido entre as pedras vermelhas. Calor e frio ao longo do ano.
Tiradentes. Carnaval. Uma cidade linda, uma casa acolhedora.

18 - Fui feliz, infeliz, alegre, triste, otimista, pessimista, bravo, calmo. Criei poesia, vivi poesia. Vivi. Confesso.

ABSCESSO

2009-12-07T22:49:00.002-02:00

Estou sentindo falta de mim, daquele que eu era, inocente, que fugia para debaixo de uma mesa e fingia que tudo estava bem. Queria voltar ao tempo em que a vida era uma tarde de verão com biscoito, requeijão Poços de Caldas e O Guarani. Em verdade, o que estou é triste pela maturidade dolorosa, pelo tempo inexorável, pela decepção com as mentiras, inconfidências, coisas mesquinhas, egoísmos. Pô, que se foda o mundo, eu vim aqui para amar e ser amado, para ser feliz com o que eu escolher fazer, para confiar apenas em mim e no que sou capaz.

Mas sigo me eternizando em volumes absolutos de merda.

Acho que ainda preciso pensar mais em mim, preciso de um pouco mais de mim, eu que sempre e tanto pensei nos outros...

Não gosto de sobressaltos. Não gosto de ter o estômago comprimido, não gosto de ficar trêmulo. Não gosto de sentir ódio, de me decepcionar com as pessoas, me deixa doente.

Estou com uma forte sensação de angústia. Como algo estagnado, prestes a explodir. É como uma nuvem, você sabe que vai chover, mas não sabe onde ou quando. Uma sensação como esta pode significar qualquer coisa. Espero que seja uma mudança para melhor.

Sinto remorso pelo que estou fazendo comigo mesmo. Não estou me permitindo seguir minha intuição.

Estou muito decepcionado com o mundo. As decepções estão se repetindo com uma frequência não desejada. Tenho vontade de sair dessa cidade. Estou me transformando num animal descrente e insensível. Será que era isso que o mundo esperava de mim desde o começo?

Existe alguma coisa que está me chamando, esse um-novo-eu, parece que aquilo que se espera que eu faça vai modificar minha aparência, como uma plástica. O velho-eu é a casca da cigarra que precisa ser descartada. Parece que vou ficar mais alto. Parece que a determinação é uma roupa nova, completamente diferente daquela que costumo usar.

As gotas de chuva, uma vez caídas, não são capazes de voltar imediatamente ao céu. Elas se transformam primeiro, e jamais serão as mesmas novamente.

Porque a homofobia não será criminalizada

2009-11-18T09:29:00.002-02:00

Porque somos uns idiotas.

Porque não reconhecemos que qualquer ato de violência é uma vergonha.

Porque, como dizia George Orwell, todos somos iguais, mas alguns são mais iguais que os outros.

Porque Deus orientou os Evangélicos, por e-mail, a continuarem a cruzada contra essa pouca vergonha (quer dizer, a pouca vergonha sexual entre homens, porque a orgia que se faz entre os homens no Congresso com o nosso dinheiro ainda é permitida).

Porque nem todos têm direitos iguais.

Porque o mundo é melhor assim: repleto de violência, fome, miséria, superpopulação, escassez de água.

Porque estamos mais preocupados com a bolsa Hermés que a Dilma comprou.

Porque estamos acostumados a ver nossa opinião desrespeitada: no orçamento participativo digital de 2008 em Belo Horizonte, o projeto que ganhou pelo voto da população foi o do Bairro Padre Eustáquio (periferia), mas a obra que será realizada mesmo é o anel viário gigante no Belvedere (classe A). Ou seja, é o trânsito de carrões importados que precisa ser desafogado, e não o de ônibus de periferia.

Porque é mais simples enfiar a cabeça na areia.

Porque os gays já sabem se defender: eles "tiram a gilete", eles "rodam a baiana", eles contam pra esposa do político com quantas mocreias ele já se deitou.

Por último: porque não existe, nunca existiu, nem vai existir amor nesse mundo.

Papo de academia

2009-11-10T19:00:00.002-02:00

É um pé no saco. Frequento porque cuido do corpo como uma forma de saúde. Mas é duro de escutar.
Por uma artimanha do destino, frequento uma academia de classe alta. Entro, sou educado principalmente com quem está trabalhando, troco de roupa, malho, gasto calorias, suo, faço condicionamento aeróbico (o último exame deu "Excelente"), faço sauna, me barbeio, tomo uma ducha, visto a roupa, vou embora. Seria ótimo se fosse só isso.
De vez em quando, escuto sem querer as conversas dos homens de classe alta no vestiário ou na sauna. Mais raso e vazio impossível. Não falam nem do último filme do Bruce Willis, quanto mais do concerto chiquérrimo do Nelson Freire. A única coisa que escuto é "Nunca mais vou pro hemisfério norte entre outubro e março", "Já fui duas vezes à África do Sul este ano", "Quando estive em Nova York mês passado trouxe o laptop mais moderno", "Fui à Suiça trocar o Rolex que não funcionava em altas altitudes", "Miami é o paraíso das compras", "Não fui no seu aniversário no (buffet) Catarina porque estava recepcionando uns franceses em Escarpas (do Lago)".
É duro de escutar. Comento para mim mesmo, resignado: "Ah, os valores..." Mas serão valores mesmo, ou a velha história do macho competitivo que, mesmo longe da fêmea, continua mostrando que é o merecedor da liderança do bando?
Uma academia de ginástica é o templo do hedonismo, ou seja, o local ideal para a competição. A cultura é o último dos quesitos de desempate. Imagino que seja o mesmo no vestiário feminino. Daí a pouca profundidade, o parco conteúdo.
É tão surreal que me permito rir. Será que a classe alta é assim o tempo todo, ou ela só é assim no grande templo? Rio e vou colhendo pequenos fragmentos para um futuro livro. Tudo para mim se transforma em tema literário, hoje em dia.

Noite de agonia

2009-11-05T12:06:00.003-02:00

Uma coisa levou a outra. Estou puto.
Não queria sair com os amigos. Queria pegar o ônibus (moro longe do centro) e ir rápido para casa, mas a cerveja gelada foi tentadora nesse calor. Devia ter seguido meus instintos.
Batata. Depois de finalmente pagar a conta, amarguei quase meia hora de espera no ponto de ônibus. Veio, afinal, bem vazio. Aliviado, me sentei.
Eu havia me esquecido que um jogo de futebol acabara justamente há pouco. Quando o ônibus se preparava para deixar o Centro, mil adolescentes invadiram o ônibus, quebraram a escotilha e uns seis subiram ao teto para "surfar". A agonia estava só começando.
No primeiro ponto da periferia, uma blitz de uns seis carros esperava o ônibus. Atabalhoadamente, os surfistas desceram do teto e tentaram fingir que eram cidadãos comuns. Tarde demais. O ônibus foi parado e os mil adolescentes foram desembarcados e revistados.
Eu só pensava na minha cama.
Meia hora depois, a "turma" embarcou novamente. Um sentimento podre de impotência conseguiu me dominar. Juntei as sacolas que penosamente carregava e desembarquei. Os guardas tentaram me convencer a seguir viagem, mas disse a um deles, textualmente: "você fez um ótimo trabalho, guarda, mas eu não confio nessa turma por nada desse mundo". Peguei um táxi que, por milagre, acabara de desembarcar pasageiros numa rua transversal.
Em dia de jogo de futebol em Belo Horizonte, vou me entocaiar em casa ou, se não conseguir evitar, por nada, por nada mesmo, vou ficar até tarde na rua ou, se a tentação for realmente grande, devo me prevenir com grana para táxi.
O que me enche de raiva é que esses meninos serão os trabalhadores do futuro. Com essa formação, duvido que tenhamos futuro.

Babagamush e Camila Baker

2009-11-05T11:34:00.002-02:00

Quatro amigos e um convidado talentosíssimo se divertindo. Só posso começar assim este post. Eu quase que só dava gargalhada por saber que são amigos meus fazendo o que nunca fizeram, pelo menos em público. Digo se divertindo porque muitas das piadas são chistes entre eles, piadas particulares que pouca gente entendia como piada e ria.
Kalluh Araújo deixa mais uma vez sua marca. As gags de repetição e aproveitamento de equívocos dos ensaios vêm desde que trabalhei com ele em Tartufo, há alguns anos. É divertidíssimo, e precisa de bons atores para bem executá-las, mas repeti-las mais vezes do que permite o limite do risível corre o risco de cansar, dar "barriga" no espetáculo, e acho que a única barriga que Camila Baker merece é a do Fernando Veríssimo, impagável como nordestina e com o bordão "pelo menos meu bucho tá cheio".
A melhor cena do espetáculo, pra mim, é a da memória de infância da personagem-título. Pro resto do espetáculo, o que eu acho que faltou foi justamente estender para as outras a energia deliciosa desta cena. Se a intenção é o "falso canastrão" novelesco, farsesco, acho a técnica ótima, mas acho que uma dosagem sempre alta cansa . Achei o figurino muito bacana, no limite do brega, colorido e acetinado. Achei a trilha sonora bem bacana, também.
Eu reduziria 20minutos do espetáculo, acho que ficaria redondinho e bem mais gostoso de assistir.

Frustrações

2009-10-28T11:05:00.002-02:00

Minha terapeuta me falou para não ficar sufocando minhas frustrações. Reconhecê-las e permitir que elas sigam seu curso. Assim, é mais fácil se livrar delas.
Preceitos budistas já diziam isso. Tanto a felicidade quanto o sofrimento têm duração curta. O que dá a eles a sensação de que se prolongam é o valor que damos a eles.
Então, imaginem o tanto de palavrões com os quais gostaria de exorcizar minhas frustrações mais recentes. Só imaginem, e me imaginem também berrando, dando socos na parede, essas coisas que gente louca faz e que, só agora, compreendo. Elas não são loucas, loucos somos nós, que implodimos nossa loucura ao invés de a explodirmos.
Todo mundo tem suas frustrações, todos os dias. Um zíper que não fecha, por exemplo. Um livro que não acaba como gostaríamos.
Vivo recebendo e-mails dizendo para viver cada segundo de cada vez, mas é difícil. A gente está acostumado a viver o agora pensando no daqui a pouco, e quando o daqui a pouco chega nos frustramos pois não aproveitamos o agora no devido tempo.
Outra coisa. Estou precisando ser mais cruel. Sou muito bonzinho, desde criança. Aprendi com meus pais a ser mais tolerante com as coisas, mas acho que agora posso construir minhas próprias convicções. E uma delas é que estou sendo bonzinho demais. Obediente demais (antigamente se falava "Bem-mandado"). Frustrado demais. Chega.

Babagamush e aquele Gesto Obsceno

2009-10-22T11:34:00.003-02:00

Tenho tendência a querer ver filme israelense e palestino. Geralmente a temática é super original. Lemon Tree, por exemplo, é maravilhoso. Em Valsa com Bashir, entretanto, dormi na maior parte. Já os filmes de Eitan Fox, Yossi & Jaegger e Bubble, são ótimos.
Eu tinha duas opções ontem, mas estou numa fase de vida que filmes do tipo que tem temática ISOLAMENTO e cenas de sexo explícito e mutilação, e nome Anticristo, dirigido pelo mesmo cara que estuprou os sentidos de Björk, não está me atraindo muito. Acabei por escolher o israelense.
De cara tinha um cara do meu lado que ficava comentando o que via na tela. Ou seja, uma das muitas versões das vilãs Pipocas Infinitas. Levantei e fui lá para trás.
A história seria boba se fosse filmada no Brasil: um incidente de trânsito tem consequências improváveis na vida de um pacato israelense. Resumi demais? Bem. O israelense (Michael, pronuncia-se Mirhael) é o típico ser passivo que, tentando resolver o que ele achava que merecia, embarca numa viagem que o transforma completamente. E o leitor pergunta: onde está o gesto obsceno disso? Bem... perguntou, agora aguenta.
A esposa está nervosa. No trânsito, faz uma babaquice: deixa a porta do carro aberta, impedindo o trânsito. Um outro carro para, e está impaciente, buzinando. Ela faz um gesto obsceno. O carro impaciente arranca e arranca a porta aberta, quase atropelando a esposa. Michael assiste a tudo, passivamente, mas anota a placa do carro. A história começa mesmo quando Michael finalmente vai à delegacia registrar queixa, e descobre que o dono do carro é um bandido que tem a polícia nas mãos.
É tensão do começo ao fim. Parece que o cara está sempre fazendo o que não deve, mas isso é ponto de vista de brasileiro, que está acostumado à bandidagem fazer e acontecer na cara e não fazer nada, porque, se fizer, vem um acólito e enche de bala. Por outro lado, é típico da cultura de regiões de conflito como Israel que, quando a justiça oficial falha (e é falha) o jeito é fazê-la com as próprias mãos. Michael é o anti-herói que se transforma em herói, principalmente aos olhos da esposa e do filho, e que ainda sorri no final.
Saí do cinema com uma sensação esquisita. Será que vai ser sempre assim, a cultura desacreditando as instituições públicas e vice-versa? E vamos ficar passivos diante disso? Sinceramente, acho que sim. Quem é passivo não se compromete...
Só que tem uma hora em que, assim como Michael (que pode ser até um link com Michael Douglas em Um Dia de Fúria), a tampa da panela de pressão estoura.

Estranhezas

2009-10-13T16:17:00.004-03:00

Bom, tudo bem. É bem verdade que estou chegando ao milionésimo fundo de poço da minha vida. É bem verdade que sei perfeitamente que vou me safar de mais este. Aprendi com os Budistas que tudo, nem felicidade nem sofrimento, são perenes. A diferença entre os dois é o valor que você dá para cada um.
Estou conquistando algumas coisas boas na minha vida. E, é claro, aplicando algumas coisas que aprendi quando mais moço. Uma das filosofias mais bacanas que já conheci foi numa revista em quadrinhos: "Cuidado com as pessoas quando subir, pois vai encontrá-las quando descer". Tem até versão: "Os peixes comem as formigas quando as águas sobem; as formigas comem os peixes quando as águas descem".
Tenho tomado bastante cuidado com as pessoas nessa minha ascensão lenta - mais lenta que o meu desejo ou meu merecimento. O interessante é que estou me decepcionando com algumas pessoas. Minha maior dúvida é se fiz ou não a coisa certa para lidar com elas. Se fiz o certo, não estou tendo a recíproca. Se não fiz, paciência. É melhor seguir adiante. Não posso pedir desculpas, pois não tive nenhuma má intenção.
Vou encontrar estas pessoas quando elas descerem. Não sei qual será minha reação. Estou decepcionado com elas hoje, não sei se estarei amanhã. A qualquer momento serei alguém importante, será que vou me comportar do mesmo jeito que elas? Sei lá, sou iluminado demais para me comportar do jeito que esperam.

A pedido da terapeuta 4

2009-09-28T15:31:00.002-03:00

A tempestade passou.
Desejei muito que ela passasse, e o universo conspirou. Aguentei uma consequência inesperada. Nada grave. Nada insuportável. Estou livre da situação incômoda.
Há muito a fazer. Sou designer, escritor, ator, observador, artista, leitor, interpretante. Desejo vender minhas idéias pro mundo.
Tem uma frase ótima, lida não sei onde, há muito tempo: "As pessoas sofridas são perigosas: elas sabem que podem sobreviver." Ou seja, estou pronto pras outras.
Vozes preocupadas e ouvidos compreensivos me ajudaram. Agradeço demais por eles.
Tem uma passagem em meu livro "Os Moinhos" que reflete bem o que estou sentindo agora, e quem conhece a filosofia do Tarô vai me compreender melhor: estou me sentindo com o Arcano nº 01, O Louco, aquele que salta para o desconhecido, ou como o Arcano nº13, A Morte, aquela que significa o fim de um ciclo e o início de um novo. Não posso dizer que estou feliz. Este é um momento feliz, o de se descobrir capaz de buscar coisas novas em um ambiente desconhecido.
Parei de ler o jornal do fim de semana na segunda página. É só tragédia, não estou com vontade de escrever um texto com o tema clássico deste blog, o Pessimismo.
E viva a vida, plenamente renováel o tempo todo, só a gente é que não é capaz de enxergar.

A pedido da terapeuta 3

2009-09-24T10:08:00.002-03:00

Estou ansioso e em fuga. Querendo ficar só dormindo, sem falar com ninguém, quentinho debaixo das cobertas, eu e minhas dores musculares. Sei que é um estado passageiro, sei a causa da ansiedade e da vontade de procrastinar tudo, mas mesmo assim não consigo evitar. Sei o que devo fazer, que atitudes tomar, mas ainda assim alguma coisa me gruda no chão. Não devia nem mesmo estar escrevendo neste blog.
Só que já sou um homem maduro, ou, pelo menos, menos imaturo. Sei que tenho mais coragem que muitos da minha idade, que se refugiam em coisas próximas, familiares, em decepções graves e muita, muita frustração por não ter tido a coragem que pessoas como eu de vez em quando demonstram. Não quero me gabar, acho apenas que a coragem é uma de minhas qualidades. Essas pessoas que citei podem ter outras qualidades, por exemplo, que eu não tenho. A vida é assim.
Tenho a tendência de ver as coisas do futuro como se elas fossem sólidas. É um exercício penoso, esse negócio de ver só o presente. Requer coragem. As coisas do futuro só serão sólidas quando não houver mais futuro. Sofrer com isso é ruim. O Budismo já conhece esse caminho há quatro mil anos. Serenidade é a palavra chave.
Preciso por mais gelo no pescoço. A ansiedade me dói sempre nos ombros.

Frases de filmes

2009-09-23T11:21:00.002-03:00

E a amiga Cássia Cyrino me mandou duas frases de filmes que acabam se tornando ícones, filosofias de vida, o caralho a quatro.
"Seja o senhor quem for... eu sempre dependi da bondade dos estranhos..." Blanche Dubois (Vivien Leigh) para o médico que a levaria ao hospício em Um Bonde Chamado Desejo.
Em Quanto Mais Quente Melhor, Daphne (Jack Lemmon) revela a seu pretenso noivo Osgood Fielding III (Joe E. Brown): "Eu sou Homem!" . E seu noivo rebate: "Ninguém é perfeito!".
E tem mais, é só dar tratos à bola:
"Viver com medo é viver pela metade". Fran (Tara Morice) para Paul Mercuryo (não lembro o nome do personagem) em Vem Dançar Comigo, de Baz Luhrman.
"Um jantar para doze pessoas no Café Anglais custa dez mil francos." Babette (Stephanie Audran) para suas incrédulas patroas, justificando porque não recomeçaria a vida em Paris com os dez mil francos que ganhara na loteria, no dia seguinte à festa que promovera, emendando: "Eu sabia como fazê-los felizes."

A Pedido da Terapeuta 2

2009-09-22T10:10:00.002-03:00

O movimento de cada dia, se olharmos em retrospecto, já é história. Me lembrei de uma cena do filme Kung Fu Panda. Po, o panda, recebe um conselho do sábio Oogway, a tartaruga: O dia de ontem é história; o dia de amanhã é mistério. O dia de hoje é dom, por isso se chama Presente. É isso, é claro que é isso. Por isso o registro de cada dia, seja em blog, seja num caderninho que ninguém nunca vai ler, faz parte da gente como crescimento.
Esse registro, segundo a minha terapeuta, tem o objetivo da firmeza: resolver o problema apenas quando ele se apresenta, e não sofrer com sua ameaça. Não sentir fome hoje com medo de sentir fome amanhã. Esta decisão que tomei ontem foi o que de melhor pude fazer no momento. Suas consequências, sejam elas boas ou ruins, serão usufruídas ou resolvidas quando e se aparecerem.

A propósito, vou fazer aqui uma compilação de frases de filmes. Frases "Tudo a ver" compiladas de filmes aparentemente "Nada a ver". Cabe ao leitor julgar essa relação. Essa frase do filme Kung Fu Panda é a primeira. A minha favorita é a seguinte:
"Cuidado com o que fizer comigo, porque eu posso fazer muito melhor." Kristin Scott Thomas para Hugh Grant, no filme Lua de Fel, de Roman Polanski.
"A sua biblioteca deve ser bem vasta, senhor, para conseguir julgar um livro apenas pela capa", da perigosa Mina Harker (não sei o nome da atriz) para um incrédulo Quatermain (Sean Connery) em A Liga Extraordinária.
"Disto é que este país precisa: uma mona montada numa montanha", da irônica Bernadette (Terence Stamp) para uma borboleteante Felicia (Guy Pearce) em Priscilla, a Rainha do Deserto, de Stephan Elliot.
Quem souber de alguma, me mande que eu publico.

A pedido da terapeuta 1

2009-09-21T17:56:00.003-03:00

Minha terapeuta me sugeriu que escrevesse sobre meu crescimento pessoal. Em nossa mais recente sessão, surgiu o assunto Decisões: Ser ou Não Ser Firme. Recentemente, tive de tomar uma decisão que é o resultado de um processo que vinha se desenvolvendo há alguns meses. Como toda decisão (livre-arbítrio) gera consequências, uma das pessoas ligadas à primeira consequência me disse que "tudo é negociável". Concordo em parte: existe a hora em que os assuntos desta vida são negociáveis, e existe a hora em que eles não são. Como essa decisão que tomei é resultado de um processo, durante esse processo solicitei de outras pessoas uma flexibilidade que me foi negada. Não acho justo, portanto, que a flexibilidade deva partir apenas de mim, ser apenas eu a ceder, ser apenas eu a me adaptar para resolver a questão. O problema é que eu acostumei mal as pessoas, sempre achando que era obrigação minha ceder. Só que estou amadurecendo, e o que eu fazia até ontem não precisa, necessariamente, se repetir hoje. A partir de agora, vou prestar declarações e dever obediência apenas a mim mesmo. É a mim que devo agradar, é nesta vida que quero usufruir do Paraíso. Não estou mais a fim de fazer o bem sem olhar a quem. O Bem tem que partir de mim.

Tem coisa errada aí

2009-09-11T11:36:00.003-03:00

Tem dias que eu acho um privilégio estar vivendo
Tem dias que acho tudo uma bosta
Tem dias que eu amo
Tem dias que quero ver passar rápido
Tem dias que passam rápido
Tem dias que se arrastam com força bruta
Tem dias que estou feliz
Tem dias que a própria felicidade me irrita
Tem dias que o segredo das coisas me enche de curiosidade
Tem dias que o segredo das coisas me enche de ódio
Tem dias que uma simples borboleta me lembra coisas simples e lindas
Tem dias que as borboletas só me lembram feias e perigosas lagartas
Tem dias que os perfumes me enchem os pulmões
Tem dias que os maus cheiros me fazem ânsias de vômito
Tem dias que sim
Tem dias que não
Tem dias que sim e não

Babagamush e a Compadecida

2009-08-31T10:24:00.003-03:00

Eu estava com torcicolo. Dos brabos. Tipo usar um cachecol em plena noite de primavera. Um saco. Mas fui assim mesmo.
Quase duas horas depois, saio de lá e vou comer um mix de empanadas no Pizza Sur. Ou seja, queria digerir o que vira com uma das maiores delícias de Belo Horizonte.
Durante todo o espetáculo, fiquei pensando em outro que vira. Comparando e chegando à conclusão de que fazer coisa boa na cidade está proporcionalmente mais difícil quanto mais fácil fica fazer coisa ruim. O Auto da Compadecida (claro, todo mundo conhece a história de João Grilo e Chicó, escrita por Ariano Suassuna e filmada nos 80 pelos Trapalhões, o melhor filme deles, e nos 00 por Guel Arraes, com Fernanda Montenegro no papel-título) estava no Marília, teatro da prefeitura, quase sem apoio ou patrocínio nenhum. O outro espetáculo, uma das piores coisas que já vi na vida, estava em teatro particular, e com uma quantidade bem grande de apoiadores. Sei lá, acho que o mundo está emburrecendo, e só não o faz de vez porque existem pessoas que produzem coisas boas como o Auto.
Claro que há coisas boas e outras nem tanto no Auto. Comparado com o outro, no entanto, é uma peça excelente. Achei o conjunto ótimo, sob a batuta do Alexandre Toledo: cenário, figurino, músicas, atores. Pequenos detalhes que me incomodaram, como a voz pequena de dois atores e o contraponto de energias entre os atores que faziam Chicó e João Grilo, passariam despercebidos não fosse o meu torcicolo, que multiplicava por cem o que me incomodava. Não consegui rir muito, apesar do ritmo e da graça que vi. A cada arranco que o riso dava no corpo, o pescoço dava uma fisgada que me fazia gemer. Saco. Queria ter rido mais.
Parabéns à Companhia da Farsa por permitir que o Bom Espetáculo continue respirando.

Babagamush e um certo Calendário da Pedra

2009-08-28T16:20:00.004-03:00

Pois é, fui ver Denise Stocklos. Conheci essa mulher na década de 80, através de um programa de entrevistas da Rede Cultura chamado O Advogado do Diabo, cujo entrevistador era ninguém menos que Sargentelli. Não, você não está se equivocando, tampouco eu estou: aquela voz cavernosa era mesmo do cara das famosas mulatas.
O espetáculo tem, pelo menos, quatro anos, data em que um amigo meu o assistiu no Rio de Janeiro. Ou seja, em se tratando do ícone cultural que Denise se tornou ao longo da carreira, com seu talento e profissionalismo, era de se esperar que o espetáculo estivesse mais que maduro a esta altura.
Vocês estranhariam se eu dissesse que me decepcionei com essa esperança?
Parecia, no mínimo, que Denise não fazia este espetáculo há um bom tempo. Pausas fora de hora e lugar, respirações entrecortando e estrebuchando as frases do monólogo me deram a nítida impressão de que ela estava pelejando para lembrar o texto, e isso me incomodou profundamente. Se aquele monte de equívocos, palavras trocadas, hesitações, suspiros, faziam parte da interpretação, de forma a aproximar o texto da platéia e sugerir que aquilo estava sendo criado ali na hora, para mim funcionou foi como um contraponto bem esquisito à soberba performance corporal e facial da artista. As duas coisas juntas não batiam bem. Me lembrei de uma performance que resolveria bem esta questão: o espetáculo da francesa Isabelle Huppert, imóvel no centro do palco por mais de duas horas, só falando.
Eu queria mais liga naquele texto, que é bonito, é poético, me atiça, me instiga, mas que não consegui fruir como acho que ambos, texto e eu, merecíamos. Tirando isso, o material facial e corporal que Denise nos oferece é irretocável, é de uma beleza plástica, poética, instigante sem tamanho. Bebi cada segundo de sua incrível gestualidade.
Queria ter visto o espetáculo com Denise menos cansada.

Babagamush e os meandros de Paris

2009-08-25T23:57:00.003-03:00

Bem, a sala não é das mais perfeitas para se assistir a um filme, mas percebi, com alívio, que as Pipocas Infinitas ficaram lá fora.
O foco do filme também não era perfeito. Havia uma faixa na parte superior da tela que desfocava tudo.
Mas o resto era Paris. A cidade dos prédios centenários e dos absurdos arquitetônicos. A cidade do carinho entre irmãos e da sinceridade que machuca. Não que eu seja contra a sinceridade, mas sei que existem sempre dois modos de se dizer a mesma coisa, e os parisienses parecem gostar do pior deles.
Enfim, o filme de Cédric Klapisch, o mesmo de Albergue Espanhol. Ele mesmo, parece estar se especializando em contraposições, sejam humanas, raciais, culturais, visuais ou arquitetônicas.
É um filme pungente. As coisas nem sempre saem como gostaríamos, e quando elas se voltam contra nós é necessário saber que jogo jogar. Alguns personagens sabem, outros não, e temos aí outra categoria de contraposição.
É bom ver uma Paris desmistificada pelas lentes de Klapisch. É chato achar que a mulher parisiense será sempre aquela elegantíssima, consumidora do que há de melhor nas revistas. Foi bom ver Juliette Binoche como a parisiense média, cheia de problemas e tentando resolver a sua vida da melhor forma possível, como todo mundo, sem sequer passar na porta de uma loja chic.
Um filme longe de ser bobo. Europeus sabem contar histórias.

Barriga é barriga, gorda ou magra, todo mundo tem

2009-08-23T12:30:00.003-03:00

BARRIGA É BARRIGA...
Barriga é barriga, peito é peito e tudo mais. Confesso que tive agradável surpresa ao ver Chico Anísio no programa do Jô, dizendo que o exercício físico é oprimeiro passo para a morte. Depois de chamar a atenção para o fato deque raramente se conhece um atleta que tenha chegado aos 80 anos ecitar personalidades longevas que nunca fizeram ginástica ou exercício- entre elas o jurista e jornalista Barbosa Lima Sobrinho - mas chegouà idade centenária, o humorista arrematou com um exemplo da fauna: Atartaruga com toda aquela lerdeza, vive 300 anos. Você conhece algumcoelho que tenha vivido 15 anos? Gostaria de contribuir com outro exemplo, ode Dorival Caymmi. O letrista compositor e intérprete baiano eraconhecido como pai da preguiça. Passava 4/5 do dia deitado numarede,bebendo, fumando e mastigando. Autêntico marcha-lenta, levava 10segundos para percorrer um espaço de três metros. Pois mesmo assim esem jamais ter feito exercício físico viveu 90 anos. Conclusão: Esteira, caminhada, aeróbica,musculação, academia? Sai dessa enquanto você ainda tem saúde... Eviva o sedentarismo ocioso!!! Não fique chateado se você passar a vidainteira gordo. Você terá toda a eternidade para ser só osso!!! Então: NÃO FAÇA MAIS DIETA!! Afinal, abaleia bebe só água, só come peixe, faz natação o dia inteiro, e éGORDA!!! O elefante só come verduras e é GORDOOO!!! VIVA A BATATA FRITA E O CHOPP!!! Você, menina bonita, tem pneus? Lógico, todo avião tem! E nunca se esqueçam: 'Se caminhar fossesaudável, o carteiro seria imortal'

Esse texto do Jabor (se é que é dele mesmo...) me instigou a dar uma resposta. Sempre acho que as coisas da vida têm sempre dois lados, e é sempre bom conhecê-los.

A Federação Internacional de Natação (Fina), seção Brasil, premia todo ano os atletas destaques do esporte. A maior parte das categorias é Master, ou seja, atletas acima de 30 anos. As categorias vão até 90 anos, e hoje esse troféu se chama Maria Lenk por causa da nadadora que morreu aos 90 anos se preparando para mais uma rodada de competições. É bem verdade que outros esportes exigem sempre um preparo físico de jovem (atletismo, futebol, etc.,), mas tenho certeza de que esses jovens se preparam para exercer outras atividades na maturidade. Eles não "morrem", como é insinuado no texto.
A baleia é gorda por necessidade. Elas normalmente vivem em águas frias e precisam da capa de gordura para se proteger, além de servir de "reserva calórica" para a longa migração para as águas quentes, para reprodução. O elefante é gordo pelos mesmos motivos: a África é um continente onde o clima é bastante adverso, e a gordura serve de reserva de alimento. A tartaruga vive 300 anos não porque ela é lenta, mas porque a natureza dotou-a de outros mecanismos de reprodução, diferentes dos dos coelhos. Aliás, os coelhos precisam ser rápidos porque sua carne é muito apreciada. Por isso eles morrem antes, não exatamente porque são velozes.
O texto tem um fundo de verdade: o movimento acelerado do ser humano, impregnado à força em nosso DNA pelas agências de propaganda e ideologias "primeiromundistas", está acabando com a raça. Já existem movimentos de desaceleração das atividades humanas, como a "slow-food", movimento surgido na França há uns dois anos. Realmente não precisamos dessa pressa toda. Ela é prejudicial à nossa saúde. Mas nos comparar às outras espécies da natureza é chato. Cada espécie se adapta como pode ao ambiente, não temos o direito de julgá-las e, nesse julgamento, nos comparar a elas. Se a pessoa está feliz com seus quilinhos, quem somos nós para chamá-la de gorda? Como podemos julgar ruim uma pessoa feliz consigo mesma? Precisamos é nos espelhar nela, e não fazer com que ela se encaixe nos padrões que as Marie Claires da vida estabeleceram. Se a pessoa é feliz fazendo seus exercícios aeróbicos, comendo comida saudável, assistindo bons filmes, convivendo com amigos, porque temos que ameaçá-la com uma morte breve? Temos raiva da felicidade dos outros? O mundo todo tem que ser infeliz, só porque eu não estou satisfeito com o corpo e a mente que tenho? Poxa...
Muitas vezes as pessoas me criticam por achar lindas certas figuras que, para os olhos gerais, são feias. Elas são lindas porque se aceitam como são. Isso, pra mim, é tesouro.
O texto do Jabor, pra mim, funciona só como piada, mas rir de uma coisa não significa concordar com ela.
Obrigado à amiga Cris por ter me mandado o texto. Com ele, acabei descobrindo mais coisas sobre mim mesmo, e isso, amiga, não tem preço.

Babagamush e a presença de Estamira

2009-08-19T10:47:00.004-03:00

Não, não está nos cinemas. Não mais. Talvez você o encontre em locadoras, talvez apenas na Cineccitá, para quem está em Belo Horizonte.
É uma porrada no centro da boca do seu estômago. É filme pra não mais esquecer. É filme pra mudar de vez o jeito com que se encara o mundo. É filme pra crescer, pra virar gente de verdade.
Estamira é um filme que documenta a história de Estamira. Faz a gente perceber que a realidade é muito mais surreal que o mais louco Burroughs, ou o mais bêbado Bukowski, ou o mais fantasioso García Marquez. Faz a gente desprezar de uma vez o burguesismo de Proust. Cada frase que a mulher (formato homem par) diz é um reflexo da realidade que ela vive, e ela vive numa realidade muito louca ou, como ela mesma diz, numa suprema sanidade.
Estamira é a mulher que jogamos fora. Vive no e do lixo. É a mulher que a gente não quer mais ver, por isso ela se faz invisível. Só que o invisível também filosofa. "A criação toda é abstrata." "Quase todo mundo está alerta. Erra quem quer." " A morte é dona de tudo." "Tudo que é imaginário existe, tem, e é."
A miséria real nos leva a conclusões muito mais profundas que a ficcional. Nossos valores hipócritas são jogados como cuspe na nossa cara. E se você, depois de ver esse filme, não se emocionar, não mudar completamente sua visão de mundo (é clichê, mas é precioso) , não começar a questionar seu papel nesta sociedade, não melhorar como ser humano, então você está mais entranhado(a) de lixo que a própria vida de Estamira.

Babagamush à deriva

2009-08-18T10:10:00.004-03:00

Relacionamento é igual as notas musicais. São sempre as mesmas, mas existe uma infinidade de combinações, e de cada combinação uma infinidade de interpretações.
À Deriva, filme de Heitor Dhalia, é uma dessas interpretações. Pelo roteiro tem-se a impressão de ser um filme comum - adolescente fica revoltada quando descobre que o pai tem uma amante - mas isso é tudo que o filme não é. Não acho que o filme seja, necessariamente, um filme sobre relacionamentos. Ele é isso, também, mas acho que ele vai um pouco mais fundo: ele mostra o quanto podemos perder de nossa vida quando nos fiamos pelas aparências. E logo nas primeiras cenas o roteiro dá a dica: é um filme onde não acontece nada, pelo menos na superfície, do lado de fora de nossos olhos. Só que, na verdade, é um mergulho fundo. Onde? Vai assistir pra ver.
E as Pipocas Infinitas, supremo prazer, não compareceram!! Viva!! Viva!!

Disponível no mercado

2009-08-11T10:20:00.004-03:00

Pois é...

Estou procurando emprego, e acho que meios não convencionais de procura tendem a dar mais certo. Ademais, estou atirando pra todos os lados, e nada melhor que um network para se espalhar uma idéia.

Embora eu saiba que os mercados aos quais me proponho sejam bem complicados de entrar, eu jamais perco minhas esperanças. Uma hora eu acerto. Aqui, vou explicar um pouco do que eu sou capaz de fazer.

Como já deu pra perceber, adoro a escrita. Adoro a língua portuguesa. Adoro o ato de escrever. Eu gostaria muito de viver disso. Se eu chegar ao cúmulo do profícuo de um Eduardo Almeida Reis, que escreve no Estado de Minas SETE dias por semana, estarei na glória. E tem muito periódico circulando por aí, regional, estadual e nacional. Infelizmente para os jornalistas, o governo chegou à conclusão de que não é necessário fazer jornalismo para escrever bem, e ter seu espaço. Eu sei o que é isso. Na minha época de faculdade, Fernando Henrique disse o mesmo do profissional que eu estava me preparando para ser. Hoje, qualquer um pode ser designer, é só ter uma ideia na cabeça e um computador na mão. Eu só espero que esses qualquer um não cismem de desenhar veículos de transporte ou casas. Mas, sinceramente, minha real vertente, ou inclinação para o ato da escrita não passa pelo periódico. Se acontecer, maravilha. Mas estou trabalhando para vender meu livro, Os Moinhos. Tenho recebido muitas críticas positivas, o que está me entusiasmando a escrever cada vez mais. Muitas idéias engarrafadas que tenho em casa podem vir a se tornar obras mais tarde. É como tatuagem: você faz a primeira, logo vem a fissura de fazer a próxima, por mais que se saiba que dói pacarai.

Se eu conseguir contrato com alguma editora, constará do texto do documento: farei todas as capas de meus livros. Não abro mão. Pode ser egoísmo da minha parte, mas minha terapeuta me ensinou a valorizar as coisas que conquistei: fiz cinco anos de faculdade de design com muito esforço, e não vou abandonar esta conquista assim tão facilmente.

Adoraria trabalhar como designer de identidades visuais. Livros, DVD's, CD's. Sei trabalhar em equipe. Sinceramente, acho que bastaria que confiassem em mim.

Gostaria, é claro, de fazer meu blog render algum dinheiro. Mas ainda não tenho confiança nele. O feed-back que tenho dele é ótimo, mas são poucas as pessoas que se manifestaram.

Não quero parecer desesperado, mas o tempo está passando e ainda não recebi o devido retorno aos esforços que continuo dedicando ao mundo. Estou vendo resultados tímidos aqui e ali, sinalizando que o esforço vai continuar. Sei que tenho uma boa qualidade de trabalho, só que ainda não vi resultados animadores de minha network.

Se você souber de alguém que esteja precisando de um cara como eu, me avise.

Babagamush e o enigma d'O Enigma do Príncipe

2009-08-10T13:21:00.005-03:00

Caraca! Os roteiristas da série Herry Potter enlouqueceram? Se a escritora J K Rowling supervisiona de perto cada coisa relacionada ao bruxo, o quê que deu na cabeça dela de permitir que modificassem a história àquele ponto?
Para quem está acompanhando a série apenas pelos filmes: bah!, vocês não sabem o que estão perdendo. Preguiça de ler, além de pecado, é doença. Vai se tratar.
Para quem ainda não assistiu ao filme: vai se preparando pros sustos. Passagens bacanas do livro simplesmente ficaram sumariamente de fora. E estou aqui, cruel defensor da Verdade contra as Pipocas Infinitas, para fazer uma lista do que vi de diferente no filme.
Primeiro: a primeira cena é, na verdade, o segundo capítulo do livro, e vice-versa: a cena em que Snape faz um voto cuja quebra é punida magicamente com a morte é a que abre a obra.
Segundo: Harry tem várias aulas de Defesa contra as Artes das Trevas com o prof. Snape, coisa de que não gosta nem um pouco - é só se lembrar d'A Ordem da Fênix e a Armada Dumbledore. Nessas aulas, Harry, como sempre, faz coisas que não agradam ao seboso, e precisa cumprir alguma detenção com ele. Na primeira delas, entra pela primeira vez numa penseira, e testemunha uma lembrança da infância de Sanpe. Está aí o mistério: porque Rowling permitiu que essa relação, que mostra muito do que será explicado no último livro, fosse sumariamente cortada?
Terceiro: porque não houve explicação do porquê que Tonks não estava com o cabelo rosa-chiclete na cena do ataque à Toca?
Quarto: porque, durante todo o filme, Azkaban não foi mencionada?
Quinto: porque Madame Rosmerta foi eliminada da cena do Três Vassouras, no caso do colar amaldiçoado? Julie Christie não quis trabalhar?
Sexto: Porque a Profa. Trelawney não estava no filme? Contenção de despesas? Mas David Thewlis só tem uma ceninha no filme todo...
Sétimo: porque a cena em que Harry e Dumbledore conhecem a origem dos pais de Voldemort foi sumariamente cortada? Nela há a explicação do porquê o anel dos Slytherin se transforma, mais tarde, na Horcrux que atacou a mão de Dumbledore...
Oitavo: Narcisa Malfoy, na minha imaginação,é beeeeeeem mais bonita que a atriz que escolheram para o papel.
Nono: quem socorre Harry no trem, preso por um feitiço embaixo da capa da invisibilidade é Tonks, e não Luna Lovegood.
Décimo: no livro, Harry vai sozinho à Sala Precisa, esconder o livro do Príncipe. Porquê Gina meteu seu bedelho? Só para beijá-lo?
Décimo-primeiro: na cena final, Harry está sob a capa da Invisibilidade, preso por um feitiço do próprio Dumbledore, e por isso testemunha tudo sem poder fazer nada. Quem acompanha o temperamento impulsivo de Harry ao longo de toda a saga não entendeu nada. Harry simplesmente não deixaria Dumbledore ficar desarmado diante justamente de Draco Malfoy. E Snape também: simplesmente não passaria por Harry sem fazer algo além de um sinal de silêncio. Puxa, fiquei puto com essa cena.
Décimo-segundo: o funeral de Dumbledore é uma das cenas mais bonitas do livro. Porquê foi sumariamente cortada?
Quer saber o que salva? A cena da caverna é ótima, e a pronúncia do feitiço da morte pelo ator Alan Rickman é o resumo de tudo o que o personagem Snape é na trama toda. Quem leu As Relíquias da Morte sabe do que estou falando. Quem se contenta só com o filme, vai esperar pelos próximos quatro anos, até que a segunda parte do sétimo longa seja lançada.
E morte às Pipocas Infinitas!

Recado desaforado para Cassia Cyrino

2009-08-05T00:00:00.003-03:00

Cassinha,

quer fazer o favor de mandar essa sua cadela de estimação, a Modéstia, ir catar coquinho? Tem umas coisas que a gente aprende com esses Humanistas que devíamos realmente jogar no lixo. Modéstia, para quem passou dos trinta, devia ser desatarraxável. Usou até cansar, depois desatarraxa e descarta - sem reciclar, hein?

Leitor, explico: essa moça é autora do blog mais feminino que eu já li: paraoanoitecer.blogspot.com. Ela escreve bem pacarai. Sensível sem ser melosa, feminina sem ser feminista, sensual sem ser vulgar, erótica sem ser pornô, áspera sem ser bruta, uma delícia de ler.

É difícil encontrar uma mulher que não saiba escrever bem. Quando uma delas resolve, põe até Saramago no chinelo (aliás, alguém conhece alguma escritora que tenha recebido o Nobel? Ô premiozinho machista, sô!). Eu sei de uma pá. E o raro fenômeno de conhecer uma escritora das boas em pleno processo de nascimento? Hmmmm, que delícia!! E essa moça é delas, pode apostar.

E vem falar comigo que não merece meus elogios? Ah, faça-me o favor! Diga apenas o que aquela minha amiga arquiteta responde: "I'm fucking good"! Melhorar? Só se quiser, minha flor.

Eu venho dizendo isso a todas as mulheres que eu tenho oportunidade de conversar sobre o assunto: está na hora dessa mulherada retomar o poder. Já chega de capitalismo machista, devorador e devastador. Precisamos do socio-capitalismo feminino, plural, acolhedor. Garanto que dessa forma essa utópica Era de Aquário vai, finalmente, se instalar. Mulher sabe fazer as coisas. Elas são muito mais inteligentes que os homens, e deveriam seguir o exemplo de algumas fêmeas da natureza: macho é só para procriar (está bem, vá lá, um sexo gostoso e bem feito também tem seu lugar...). Casamento, com o macho dominante, já era, estamos cansados de ver. Então! Sigam a sensibilidade da Cassinha, mulheres, vocês vão se dar bem!!

Assinado,

Jader (feminista com todo o orgulho!!!)

Babagamush e as Pipocas Infinitas

2009-08-04T11:38:00.004-03:00

Estou à procura de silêncios. Estranhamente, eles se tornaram importantes para mim como o alimento, a água ou o ar. Estou poluído pelo som, pelo barulho, pelo ruído. Quando vou ao cinema, as Pipocas Infinitas não me deixam curtir a fita. Quando vou a um concerto, impiedosas pessoas não fazem nada contra, e as Tosses Infinitas acompanham cada acorde. Quando vou à praia, à cachoeira ou ao campo, tem sempre um engraçadinho que acha que mereço ouvir o funk que ele trouxe, e o põe no último volume.
Não gosto de conversar gritado em festa e bar e boate. Ou fico mudo ou estou na pista de dança. Bar com música ao vivo não foi feito pra se conversar - pelo menos parece ser o que os donos acham. Bar pra se conversar é música ambiente, e baixa, porque com música alta as pessoas têm o estranho hábito de ir aumentando o volume da voz, competindo até gritar.
O silêncio é de ouro, diz um ditado italiano. Dá pra sentir o perfume de um silêncio. Dá pra tocar, sentir o sabor. Dá pra sentir a vibração. Parece que estamos colhendo pedras preciosas. A palavra escrita, quando lida em silêncio, entra em outra dimensão fonética, vira imagem de imediato.
Estou desaprendendo a achar ruim os ruídos, acho que é porque estou aprendendo a dar mais valor aos silêncios que experimento aqui e ali. Estou chegando até ao silêncio da mente, o ápice da técnica de meditação, preciosidade suprema. Caminho árduo, devo dizer, mas muito, muito compensador.
Eu rio das Pipocas Infinitas. Quem não consegue fruir uma obra sem mastigar (bovinos...) pra mim é risível. Por isso criei o herói Babagamush e suas indefectívies Pipocas. Ele vai estar por aqui, neste blog, comentando cinema.

A Morte e a Morte de Michael Jackson

2009-07-09T12:19:00.002-03:00

Bem... morrer nunca é fácil para quem fica. Claro que Michael não seria eterno, só não se esperava que se fosse tão cedo. Quero tecer aqui alguns comentários a respeito desse espetáculo de mídia que foi a morte do “King of Pop”.
Eu desconfiava de sua sanidade mental desde que ele começou a embranquecer. As roupas e atitudes espalhafatosas já denunciavam algo que eu chamo de síndrome de Elvis Presley. Mas era um homem de bom coração. Não vou entrar no mérito sexual da vida dele, o que ele fazia com o pinto era problema dele, acho que esse assunto sempre foi problema de cada um que tem pinto. Além disso, a insânia sempre esteve de braços dados com a genialidade. Afora isso, o que esse camarada sofreu na infância e na juventude não está escrito. Ainda.
Pronto.
Acho que tudo começou a degringolar quando começou a circular o boato de que ele era candidato ao Prêmio Nobel da Paz. Aparentemente, supermerecido. Só que surgiram boatos e processos, todos bem pesados, relacionados a crianças. Acho que ninguém compreendeu que, uma vez que ele não teve infância, queria desesperadamente vivê-la, nem que seja convivendo com outras crianças. É uma pena, um artista admirado mas não compreendido.
Aí não teve jeito. Endoidou de vez. Imitou Madonna usando um corpete sobre a calça e consertando o absorvente (como bem observou José Simão...), disparou a comprar coisas de que não precisava, passou a dormir numa câmara hiperbárica, alisou o cabelo, casou com a Presley, fez uma quantidade impensável de cirurgias no rosto, teve três filhos que são um milagre da genética, sendo filhos de um negro com uma branca, nasceram brancos e de cabelo liso, sem nenhum traço da negritude (será que esqueci como funciona a genética?), que viveram até os dez anos com um véu preto no rosto. É claro que o corpo não ia aguentar tanta esquisitice, e por isso explodiu por dentro. Tem remédio envolvido, mas é ridículo e cego não imaginar que ele se entupia deles. Morreu, velório-show, e o caixão de ouro desapareceu.
Você, leitor, não esconderia o caixão de alguém que morresse sob essas circunstâncias? O cara é idolatrado em todos os cantos do mundo, teria que ter segurança vinte e quatro horas no cemitério pelo resto da vida, para que ninguém, um dia, em plena Hong Kong, não venda escapulários com pedaços de osso de Michael Jackson. Que a família preserve íntegro o que restou dele. É merecido que ele, pelo menos agora, descanse em paz.

O LANÇAMENTO DE “OS MOINHOS”

2009-07-02T16:51:00.004-03:00

Foi muito bacana. Todos os amigos queridos foram. Foi ótimo encontrar pessoas que há muito não encontrava. O buffet foi aprovadíssimo, pastel de banana com canela, pão de queijo, bolo de fubá e sucos diversos, muito simples mas muito saboroso. O bate-papo foi melhor ainda, me senti um escritor veterano, respondendo as perguntas. Gostei demais da experiência, quero fazer outras, me senti como uma franga quando descobre que virou galinha: sai cantando e batendo as asas. O próximo livro já está na Forja de Vulcano, e em breve tenho mais um filhote. Sinceramente, é a mesma sensação de quem faz uma tatuagem: começa uma fissura por fazer outra...
Mas, por enquanto, ainda estou no trabalho de divulgação e venda do primeiro. A qualquer momento publicarei o que as pessoas estão dizendo do livro.

Remember...

2009-07-02T16:51:00.003-03:00

São Paulo, novas impressões

2009-07-02T16:50:00.001-03:00

Conheci a cidade em março de 2002. Metrô, USP, Parque Trianon, a parte pobre de Pinheiros, o Liberdade, a rua 25 de março, a Paulista. Fiquei com vontade de morar lá, pela quantidade imensa de coisas pra se ver e fazer, pelas pessoas, pelas possibilidades. Estava calor, era uma temperatura agradável, estava com amigos, guiado por quem conhecia a cidade. Achei-a luminosa, prenhe, como uma Medusa, a cabeça sempre em movimento.
Voltei à cidade em 2004, por um dia apenas. Instituto Tomie Ohtake, Jardins, Oscar Freire, Teatro Andante, exposição de Picasso na Oca. Achei a cidade desagradável, inclemente, desejosa de expulsar forasteiros, seca e rude. Não estava com amigos, entrava e saía de galerias de arte e lojas de decoração, tudo muito rápido e econômico. Estava um pouco frio, mas havia um cheiro esquisito, como se a cidade não quisesse que eu estivesse ali.
A terceira vez foi agora em junho. Tatuapé, Elizabeth Arden’s Row, Vila Madalena, MASP, Parada Gay, Higienópolis, Pça Benedito Calixto, Pinacoteca, Estação da Luz, Rua Frei Caneca, Parque Buenos Aires. Estava num frio de rachar, mas a cidade estava muito acolhedora. Estava com amigos e com quem conhecia a cidade. Voltou a me dar vontade de morar lá. Fui a uma exposição do Vik Muniz no MASP, vi uma exposição do acervo permanente, chorei diante de Van Goghs, Monets, Manets, Picassos, Almeida Juniors, Benedito Calixtos, Corots, Cézannes, Gauguins, Rodins, Brecherets. Almocei no La Villette, em uma praça charmosa no Higienópolis. Adorei tudo. Eu me adaptaria perfeitamente ali. Só que...
Só que ainda não sou uma pessoa que venceu na vida. Eu estava entre pessoas que venceram na vida, por isso estava com aquela sensação. A cidade só é acolhedora para quem já venceu. Só recebe bem quem já é reconhecido. Ainda estou em começo de carreira, aquela história-clichê “hei de vencer”, ainda não tenho sobrevivido do que faço, ainda não tenho o reconhecimento que sei que mereço. E mesmo assim, não creio que São Paulo seja uma cidade para se passar o resto da vida. É excelente para se passar uma temporada, em especial fora do período escolar, num feriado como o Carnaval. No resto do ano ela esmaga com força excessiva. E agora, com esse negócio de internet, posso trabalhar em um lugar completamente fora dessa idéia de metrópole. Por enquanto, estou num meio termo que se chama Belo Horizonte. Aqui só dependo de mim, me apoiando na família e nos amigos queridos que encontro pelas ruas. A cidade está crescendo em intensidade, mas ainda cheira a interior. Ela é acolhedora tanto para quem está de passagem como para quem vive aqui. Não é todo mundo que se adapta a ela, claro, assim como tem gente que não conseguiu morar em São Paulo.
A próxima vez que for a São Paulo quero já ser uma pessoa reconhecida profissionalmente. Quero experimentar essa sensação.

Óia aí meu livro, gente!

2009-06-06T18:47:00.003-03:00

Amigos, estou lançando um livro! Viva! Viva! Nada de Schopenhauer e seu exemplar pessimismo, que está quase virando marca desse blog. É ficção, mistura policial, psicológica e humor, além, é claro, de umas severas alfinetadas pra não perder o costume.
O cartaz é esse ai. Que as deusas do sucesso me sorriam.

Cartaz do evento

2009-06-06T18:43:00.003-03:00

Trecho de Os Moinhos

2009-06-06T18:38:00.002-03:00

A fama é mesmo uma coisa trágica. É impressionante a diferença no tratamento que você recebe quando é apenas mais um e quando é O Ator. As pessoas passam a se sentir inseridas numa outra realidade quando estão perto de alguém a quem os outros veem apenas por meios eletrônicos. Pior ainda é quando se torna perceptível a diferença no comportamento dos colegas com os quais se dividia o mercado. O cara se torna influente e, mesmo que não tenha a menor formação intelectual para a crítica, todos querem a sua opinião. O telefone não para de tocar. Sair com ele torna-se programa cult. Sua família se torna a melhor do bairro. Estar próximo torna-se indispensável. Até mesmo os primos que lhe tacharam de bichinha quando garotos se tornam seus novos amigos de infância. As idiossincrasias são suportadas. Todos se tornam puro sorriso. Mostrar que são seus amigos íntimos é status. Ou então comentam.
Ele está na TV, vocês viram? Deve estar ganhando um rio de dinheiro. Podia ajudar a família necessitada.
Ele se torna o primeiro par de ouvidos das mais quentes fofocas. Todos lhe contam em primeira mão o que seus desafetos pensam dele. Falando neles, os desafetos ficam numa posição muito desconfortável, pois são vilmente desprezados. Desprezá-los passa a ser o primeiro passo para conquistar a amizade d’O Ator. Ou seja. Os muitos lados da Hipocrisia.
Abre parêntese.
Certos exemplos de cultura inútil vêm bem a calhar. Sabe como eram chamados os atores na Grécia Antiga? Hypokrités. Ou seja, aqueles que fingem ser o que não são.
Fecha parêntese.
Tudo somado. Sabendo como era o fim, tratei de modificar o começo. Quando estava em Belo Horizonte rechaçava sem parcimônia os colegas que, até poucos meses antes, nem olhavam para mim nas estreias e vernissages. Imitava o blasé de suas expressões e fingia nem lhes notar a presença. Aos primos eu ameacei com advogados se continuassem a importunar minha vida. A quem vinha me contar fofocas de desafetos eu mandava fofocar com a puta que o pariu. Fiz de tudo para que aqueles que nunca me quiseram por perto se mantivessem bem distantes. Àquela altura eu preferia ser tachado de insuportável, chato, arrogante, do que ser acessível demais e ter de suportar hipocrisia.
Assim, pelo menos a princípio, fui deixado em paz.

Leca Luz

2009-04-19T20:47:00.001-03:00

Estou de volta!!!

2009-04-07T11:31:00.001-03:00

Meus amigos,
Passei muito tempo sem atualizar meu blog, fiquei até com medo de perder a assinatura do Blogger. Para os que me acompanham sempre, me desculpem, uma porção de fatores me impediram de escrever ou postar fotos nos últimos meses. Mas estou de volta.
Não, definitivamente ainda não entramos no Século XXI. De jeito nenhum. Creio que nem no Século XX consigamos um dia chegar. Na verdade, ainda estamos na Idade das Trevas, ou Idade Média. Os filósofos humanistas foram um breve suspiro em nossa sociedade. Isso mesmo, voltei com carga total ao pessimismo humanista. Nossa sociedade é uma merda. Cheguei a esta conclusão depois que, finalmente, resolvi comprar uma assinatura de jornal. Não, não se preocupem, sei perfeitamente filtrar o que é tendencioso e o que é fato. Pretensões políticas à parte, um jornal é sempre um bom veículo para o pessimismo. Está tudo lá, como disse a Soninha Francine (SP), “notícia boa não é notícia”. É uma em cem. E tome venda de jornal.Uma beleza.
Provas não faltam. Um camarada prende e estupra a filha sistematicamente por vinte e quatro anos. Não fosse a morte por negligência de um dos filhos que ele fez nela, ele pegava seis anos de prisão e, se se comportasse direitinho, sairia em menos tempo. Outro resolve assaltar uma menina e, seja por estar chapado de crack ou porque ela encheu o saco por causa de um crachá estúpido, mete uma bala na cabeça dela. Assim, sem emoção nenhuma, a menina era só um saco de carne ambulante, mesmo... Outro idiota, provavelmente obedecendo àquelas vozes que não paravam em sua cabeça desde que viu americanos assassinarem sua família quando criança no Vietnã, entra numa universidade e mata uma porção de gente, inclusive um camarada que só não virou bandido em Pernambuco porque sempre acreditou que venceria na vida através dos estudos. Que piada, meu Deus. A menina, mancomunada com o calhorda do namorado, decide matar a amante do calhorda que estava grávida, e envenena os três filhos da infeliz, provavelmente um de cada namorado. O bispo pernambucano, com o aval do mesmo papa que afirmou, em plena África, que o preservativo não garante a diminuição da epidemia de aids no continente, decide excomungar a mãe, a menina de nove anos e o médico que abortou os gêmeos que a menina esperava, correndo risco de vida. O padrasto que estuprou a menina e a engravidou ficou de fora da lista porque, para a igreja (nunca mais escrevo esta palavra com inicial maiúscula), aborto é mais grave que estupro. Beleza. Quer dizer que, se eu fizer apologia da maconha, vou preso, mas se eu disseminar que estupro não é tão grave assim, eu ganho bênção? Quer dizer que a igreja é a favor da vida, mas se a menina morresse ao dar a luz aos gêmeos, o direito à vida estava assegurado? Que vida é essa que tem de ser defendida com tanto empenho, se ela é estuprada todos os dias, ou, no caso da África, se ela passa fome? Que vida é essa que tem menos valor que um crachá? Que vida é essa se, depois de mais de vinte anos de luta, alguém mete uma bala na sua cabeça porque tem vozes gritando dentro pra ele fazer isso?
Esqueçamos a Ecologia. Fechemos o Greenpeace. Deixemos a humanidade fazer o que quiser, ops, quer dizer, obedeçamos ao papa. Executemos publicamente nossa catarse. Em pouco tempo seremos extintos, graças a Deus. Só nosso lixo contará nossa história para quem ousar pisar neste planeta de novo.

Ufa, desabafei.
Falemos de coisa boa. Notícia boa é notícia, sim. Claro que nem sempre o dinheiro deveria fazer as coisas girar. Existem outras coisas bacanas que os seres humanos fazem. Alguns preservam sua memória, sua cultura, seu jeito antigo de fazer as coisas. Outros se empenham para que a humanidade, por pior e menos grata que ela demonstre ser, evolua e melhore. Os seres mais evoluídos tentam dar sinais positivos para os mais atrasados. Irmã Dulce, que deveria ter sido santificada logo após a morte, obteve reconhecimento internacional recentemente, só que a burocracia papal precisa de três milagres reconhecidos e assinados por Deus. Ai meu saco. Acho que a Humanidade deveria ser um pouco mais grata a essas pessoas que realizam coisas boas. Ninguém se lembra quem recebeu o Prêmio Nobel da Paz de 2006, por exemplo, mas ninguém se esquece de Nikolai Ceausescu, só para citar um. Essas pessoas deveriam ser relegadas ao que elas merecem, o esquecimento ou, pior ainda, à indiferença.
A humanidade tem conserto, sim. Tem mais gente tentando preservar a raça do que os que a querem extinguir ou os que não se importam. Tem gente pelejando para que nossa existência seja menos dolorosa e um pouco mais divertida. São notas pequeninas nos jornais, muito discretas, empurradas para os cantos das páginas pelas imensas propagandas de página inteira ordenando que a gente compre o último modelo de tevê de plasma, ou a lavadora de quinze quilos, ou o “magic juicer” pra fazer suco de tudo. É fácil de encontrar.

Beth Flor

2008-11-19T23:08:00.001-02:00

The orchid

2008-11-19T23:05:00.001-02:00

Inverno

2008-11-19T22:58:00.001-02:00

Rosas de Metal

2008-11-17T23:15:00.003-02:00

Poesia

2008-11-14T16:39:00.002-02:00

TRAVELLING
A pena desliza pelo papel
O risco sonoro da escrita
Palavras surgem, desenhadas
Dando forma a pensamentos
Incompletos

A mão é incerta
Sob o pesado manto o braço cansa
O ombro é curvo
O pescoço, submisso

Apenas cabeça e mão
Interligadas por fios invisíveis
O pergaminho, a pena, a tinta:
Apenas vítimas

Sob a janela ogival, a luz
Lá fora o verde canto de pássaros
Pausa.
O monge suspira.
“Filosofias...”

CEM DIAS
-Milagre! Milagre!
Sai a mulher gritando
Pelas ruas de pedra.

Alvoroço, alvoroço
Gente acorrendo de confins
Espiando pelas janelas.

O menino nas mãos
A parteira em lágrimas:
Sangue e asas.

-Milagre! Milagre!
O padre veio às pressas
Incendendo mirra.

Câmeras, microfones
Tevês, rádios e que-tais
O mundo ficou sabendo.

-Dá licença! Dá licença!
A parentada, primeiro despeitante
Agora é despeitada.

O prefeito e o governador
Telegrama de presidentes
Europa e Estados Unidos.

O menino, já limpinho
Mamava na Mãe, a puta
Ignaro, ouvindo cravo.

Embrulhadinho assim
Não se via nada
Mas a cidade é fria...

Caiu a noite
Janelas fechadas:
Um cego vê a luz.

A romaria começa
Madrugada afora:
Um paraplégico anda.

Manhãzinha
A Mãe chega à janela:
Pipocam foguetes.

Dia de Santo Ângelo!,
Proclama o padre
Daqui por diante.

A Mãe, puta esperta
Aceita doações
Dinheiro e víveres

A Mãe, rameira experiente
De branco e manto azul
Anuncia ao povo:

Guardem suas preces
Sequem suas lágrimas
Voltem para suas casas.

Daqui por diante
De cem em cem dias
Trar-lhes-ei meu filho.

As preces serão ouvidas
As lágrimas consoladas
As doações... recebidas.

A cidade e o mundo
Alvoroço, alvoroço
Olhos baixos pra marafona.

Janela fechada
Esperança perdida
Anjo trancafiado.

Mas a meretriz
Promessa é dívida
No centésimo sol.

A praça defronte
Mar de gente
A janela se abriu.

Foguetes, vivas
Alvoroço, alvoroço:
Os olhos do menino!

Chagas sumiram
Cegos viram suas mãos
Mudos gritaram aleluia.

Dia de Santo Ângelo
O menino-passarinho
Saltou dos braços da Mãe.

O mundo emudeceu
-Milagre! Milagre!
Menino e pombas.

Numa elipse
Pássaro-menino
De volta ao ninho.

Janela fechada
Esperança transferida
Cem dias, cem dias.

Cem semanas, cem semanas
O ritual sempre repetido:
Janela aberta, vôo, elipse.

A Mãe envelheceu
O Anjo virou homem
A festa renovada.

-Milagre! Milagre!
A Mãe ficou milionária
Mas o filho trancafiado.

Um dia depois de cem
A janela abriu sem a Mãe
Morte: vôo e elipse.

O Anjo-homem anunciou:
Não mais Santos Ângelos
Não mais janelas.

Uma tarde fria
Última janela aberta
Vôo sem elipse de volta.

Luto oficial
O mundo estarrecido
Mas os olhos baixos pro Anjo.

A praça foi esquecida
Comerciantes ricos esquecidos
A cidade esquecida.

A marafona esquecida
Outros milagres ocorreram
O anjo foi esquecido.

Muitos cem dias depois
A muitas cem léguas de distância
Uma casa num penhasco:

-Milagre! Milagre!
O anjo e sua mulher
Sangue e asas.

Martirio

2008-11-14T16:35:00.001-02:00

Diane Myrurgia andava nervosamente por entre as pedras soltas. Felicitou a si mesma por haver escolhido, para aquela ocasião, um sapato baixo e confortável, pois já... bem, o lugar lhe era conhecido. Sabia que, ali, não poderia usar os saltos a que se acostumara no asfalto.
Segurava a bolsa com firmeza junto ao corpo. Não que tivesse medo do roubo, ali naquele cais os assaltos eram comuns, mas ela não se permitiria relaxar agora. Sob o sol praiano de meados de março, por trás dos óculos escuros e sob a roupa de fazenda leve e cara, Diane suava abundantemente.
Dobrou uma esquina e parou. A um só tempo, o cheiro da maresia e a imagem da fachada do lugar que era o seu destino sufocaram-na, e ela levou instintivamente a mão ao pescoço envolto num mar de pérolas.
Portas e umbrais de madeira pintada, desenhos de figuras marinhas sobre o reboco de cor indefinível, alguns enfeites espalhados, a placa esculpida em madeira, pendurada perpendicularmente ao umbral da porta do meio. Diane não precisava ler a placa para saber o nome do moquifo – Suíte dos Pescadores, uma homenagem tola a um compositor baiano.
Respirando com dificuldade, Diane atravessou a rua e entrou no bar.
O barulho que ouvira do outro lado da rua – homens conversando e rindo, bolas de bilhar chocando-se umas às outras – parou de imediato assim que sua figura alta assomou à moldura da porta.
Diane Myrurgia conhecia bem aqueles homens tão subitamente silenciosos. Fora para a cama com a maioria deles, algumas vezes enrabada até sangrar. Nenhum deles ousava cumprimentá-la: todos conheciam seu segredo, mas se calavam para evitar envolver-se à sua sordidez e classificação. Numa das mesas do fundo Diane pôde ver livros e cadernos, a lição interrompidas às pressas. Imaginou o rosto “dele”. Treze anos, deveria estar crescido.
Seu olhar caiu por instinto no balcão, mais propriamente nos olhos da mulher do outro lado dele. Seus olhos se contraíram como os do felino que avalia um inimigo poderoso. A mulher, uma mulata grande, de seios fartos e pele curtida, basta cabeleira negra presa num rabo-de-cavalo, olhos de cor terrosa e boca carnuda, estava imóvel do outro lado da “trincheira” feita de mogno e metades de bambu, em meio às garrafas de aguardente que ela mesma fabricava. Diane respirou fundo, e falou como se apenas as duas estivessem naquele bar.
- Conforme o combinado.
A mulatona baixou os olhos como que assentindo e cumprimentando-a por ter seguido à risca o acordo. Encorajada, Diane permitiu-se dar dois passos em direção à mulher. Ao redor das duas, nenhum movimento ou som. Um pensamento divertido a assaltou. Devem estar catatônicos com o cheiro do perfume. Por um átimo de segundo, Diane lembrou-se do Polaco. Depois de enrabá-la, ele disse que a amava. Assim que voltasse da pesca naquele dia, iria levá-la embora. Polaco, o grandalhão louro e pele salgada, olhos verdes e mãos grandes, braços fortes, carinhosos, sorriso tímido. Polaco, o pescador que morreu no mar naquela mesma noite. O amor dá azar. Principalmente o amor de alguém como ela.
A mulata deu a volta no balcão e aproximou-se. Duas feras se examinando antes da luta, pensou Diane, ao mesmo tempo em que imaginou “ele” espiando por entre os fios da cortina de contas da porta da cozinha. Então a mulher enfiou os três dedos maiores da mão direita dentro do decote do vestido de algodão vagabundo, o que fez Diane lembrar-se das blusas que usava para ser enrabada por aqueles pescadores. A mulher tirou do decote o pacotinho marrom e estendeu-o.
- Conforme o combinado – a voz rouca. Diane pegou o pacote, hesitou alguns segundos e enfiou o pacote na bolsa, sem desgrudar os olhos dos da mulata. Esta surpreendeu-se. – Não vai conferir?
Diane não esboçou a menor das reações, ajudada pelos óculos escuros. Apenas estudou os olhos da mulata. Era um desafio. Diane sabia lidar com desafios – enfrentara muitos naqueles treze anos. Forçou um sorriso e falou:
- Pode não acreditar, mas confio em você.
Relanceou os olhos novamente pelo bar, encarou os pescadores um a um, e saiu.
Assim que dobrou a esquina, parou e abriu a bolsa. Desembrulhou o pacote e contou o monte de notas que havia dentro. Bem, ela pensou, isso paga os anos de enrabadas. Sorriu, satisfeita consigo mesma por haver respondido à mulata da maneira correta. Não aprendera a se controlar à toa. Ergueu novamente o queixo, olhou-se no espelhinho – não, a maquiagem não borrara, mas mesmo assim precisou usar a esponjinha para secar um pouco do suor e refazer sua palidez. Guardou tudo de volta na bolsa, suspirou longamente, o sorriso novamente no rosto, e desapareceu por entre as paredes coloridas e o calçamento de pedras soltas.
No Suíte dos Pescadores, a mulata, em meio aos sons normais que pouco a pouco voltaram ao bar, gritou para dentro da cozinha:
- Filho! Pode vir, que teu pai já foi.
O menino, ainda de olhos arregalados e narinas infladas pelo perfume que insistia no ar, voltou para sua mesa nos fundos.

BHZ, 1988

POEMAS

2008-11-13T14:46:00.004-02:00

AREIA BRANCA
Vou ao mar
De lá trarei estrelas vivas e pulsantes
Com o sol cobrirei minhas feridas
Estancarei o que de mim sangra
Ao pó me tornarei.
Pedirei licenças poéticas ao mar
E dele arrancarei o segredo
Que ele levou.
Vigiarei as ondas, uma a uma
Secando meus olhos na correnteza
Que me leva para longe.
Terei sono
Para despoluir meus sonhos
Defronte ao mar.

EPITÁFIO DA BORBOLETA
Escrito numa minúscula pedra tumular:
Este é meu jazigo
Não existo mais
Obedeci a instintos
E vi meu ciclo findar
Hoje sou só memória
Das filhas que plantei
Por entre as folhas.

O SANFONEIRO (para meu pai)
E lá vai o sanfoneiro
Balançando o fole
Cantando graça
Rindo da minha cara
O bigodão.

E lá vai o sanfoneiro
O gingado do andar
Contando troça
Conversa mole
A risadinha.

E lá vai o sanfoneiro
Rindo pra vida
A alma leve como chapim
Cuidar das galinhas
Regar o jardim.

ESPELHINHO DE BOLSA
Meus cabelos estão caindo
Minha pele está amolecendo
Meus órgãos envelhecendo
Memória enfraquecendo
A dor de saber

PEQUENINO
Enquanto o mundo lá fora
Se contorce no tempo
Pensando em você
Passo com carinho a mão
Pelo pêlo de meu gato

ONOMATOPÉIAS VOADORAS
Primuláceas passam em revista, repetitivamente
Um pequeno espaço no ar
Onomatopéias voadoras chegam e meus ouvidos
São como as primuláceas que passam em revista, repetitivamente
O pequeno espaço de ar

SAUDADE DE MARIA EDITH
Onde estão as belas flores?
Onde as frutas mais doces?
Onde as folhas verdes?

Meu jardim fenece, marrom
Faltou tua chuva
O sol caustica a roseira
Faltou a tua sombra

Onde estão os belos pássaros?
Onde o canto mais sublime?
Onde o vôo?

M’engaiolaram
Me falta teu som
Fiquei nu
Me falta tua plumagem

Onde estão as pedras preciosas?
Onde as rochas mais seguras?
Onde a cascata silenciosa?

Minha joalheria foi roubada
Faltou tua segurança
A montanha desabou
Faltaram tuas raízes

FICHA PARA CADASTRO
Nome: eu
Nascimento: segredos
Sexo: aquele
Prato preferido: China
Perfume: almíscar silvestre
Preferência sexual: aquela
Viagem: qualquer praia
Filme: não amarás
Altura: oito palmos
Peso: 2500 onças
Profissão: palco
Religião: deus
Línguas: I know, je sais, lo sé, eu sei
Na cama: sim, sim, sim, sim!
Guarda-roupa: maioria branca
Qualidades: liberdade, fraternidade, igualdade
Defeitos: perfeição, dispersão, contradição
Observações: meu espelho me acha lindo/ em minha cabeça um mapa astral/ coração de amor infindo/ tudo no mundo acho natural

A SOMBRINHA VERMELHA
Passeando sob um céu acinzentado
Riscando o vento cortante
Verde sem brilho
Piso em cacos velhos
Pensamentos reciclados
Lixo-redemoinho de esquina

Ergo a sombrinha contra a chuva fina
Me aparece uma paisagem oposta
Baobás em um crepúsculo calorento
O Kilimandjaro ocupa o horizonte
Tambores
E eu pisando em cacos velhos
Revoada de pombos – estouro de gnus
A sobrinha vermelha e o coração atropelado

AVE PENNA (para Helena Penna)
E vem ela, toda de branco
Filha de Oxum
Brincando com a voz
Livre assum preto trinando
Ai, que vontade de!
Ai, minhas melenas, vou sair pulando
Quando me trazes odo-oya!
Ai, meus males de amor...
Meu amor se descreve pela tua voz maviosa
Meu carinho pelo mundo descende de tua alma de pássaro
Assum Preto feliz e livre
Um vôo alto te desejo para sempre

OS RATOS VERMELHOS
Há uma sinfonia
Oscilando entre um olhar e outro
Seus olhos verdes se cruzam como lasers
Os pêlos fulvos quietos e lisos
Paz techno
Sussurram entre si
As patinhas segurando nacos de sobrevivência
Os focinhos brancos farejando
Rabos rosados atentos
Alguns têm medo
Lá fora, o vento murmura
Os pêlos se eriçam de frio
Alguns precisam de aconchego
Outros têm saudade.

ME ESQUECI DE VOCÊ
Limpei tudo direitinho
Não restou um grama de pó
Não ficou um grama de memória
Esfreguei o chão com vigor
(Os braços doeram)
Até ver meu reflexo
Tirei todas as teias
Um quilo redondo delas
E cinco de aracnídeos mortos
Lavei-me durante horas
Minuciosamente
Resultei numa ameixa seca
Não resta mais nenhum mau cheiro
Apenas a lavandaAzulejos, móveis e alma brilhando.

ARPOADOR
O mar, em grandes vagas
Me preenche com suas pérolas verdes
Me limpa das impurezas
Me sacode o interior
como para me despertar
Me puxa, me empurra, me move
Para dentro de si e de mim
E me joga conchas, mariscos
Me lava os cabelos
Me entope os ouvidos
com seus cantos de sereia
Me inunda as narinas
com seu cheiro de coisas velhas
renovadas, pueris
Nauseabundas
O mar, em grandes vagas
Me desnuda, me penetra
Me afoga em seus poderes
e em meu gozo.

Salvo Engano

2008-11-12T23:37:00.004-02:00

Escrito em 2004

Ele olhava como se olhasse para nada. Olhar perdido, mesmo. Procurava não pensar em nada, embora fosse inevitável. Estava na caçamba de sua própria camionete. Sacudia de um lado para outro, nesse movimento desde as primeiras horas da noite anterior, já eram, deviam ser, umas nove da manhã, ele vira o sol aparecer no alto das paredes altas da caçamba havia pouco. Encolhido, acocorado numa das quinas, amarrado, os pés em absurda dormência, segurava numa trave para não cair sobre os corpos.
Não vomitara quando o puseram ali, muito menos gritara. Os mascarados de voz áspera. Os olhos apenas pararam, e o cérebro nem percebeu o que o corpo fazia, não havia registro além do sentido da visão. Não houve lágrimas tampouco, nem sequer um movimento voluntário.
Ali pelo meio da madrugada, aproveitando-se da parca luz, começou a contar as balas. No menino de óculos, quarenta e duas; no cara gordo, cinco a mais; na mulher, três a menos; nenhuma na mocinha bunduda, ela estava nua, com uma enorme flor vermelha entre as pernas, os cabelos pretos e grossos tampavam seu rosto; no rapaz de camisa vermelha, trinta e cinco; no de camisa xadrez, vinte e oito. Depois de contar, seu olhar se fixou no rosto do menino de óculos: parecia ter dormido com o livro grosso no colo, os óculos tortos no rosto caído para trás. Com os olhos abertos.
O movimento parou. As vozes ásperas voltaram. Uma das portas laterais da caçamba foi aberta, e antes que lhe pusessem o capuz preto em sua cabeça pôde ver palmeiras e uma cerca branca. Seu corpo foi puxado da caçamba, e ao esticar-se as pernas não lhe valeram, seus joelhos dobrados há muito falharam, e ele bateu o rosto de encontro ao mato alto. Os caras – eram três – não se importaram em levantá-lo. Pensou no pior, que a última bala ser-lhe-ia reservada, mas passou-se algum tempo sem que sequer sua presença fosse notada.
Ouviu uma voz de velho. Aproximava-se, parecia satisfeito, acertava as contas. Súbito, todas as vozes voltaram a ser ásperas. O velho dizia que o serviço estava incompleto, e o outro dizia que não voltaria para completar. O velho não queria saber, só pagaria pelo serviço completo. Quem ele queria mesmo não estava ali. E dizendo isso o velho se afastou. Os três caras fizeram uma pausa. Discutiram o que fariam com aqueles presuntos e com o dono da camionete. Decidiram largar tudo no meio do caminho.
Quatro da tarde – devia ser, pelo tempo – ele estava num matagal, ainda amarrado, sentindo o cheiro dos corpos que atravessava a lã preta do capuz. Com dificuldade conseguiu se sentar. Esperou.
Em pouco escutava vozes assustadas. Retiraram o capuz, o desamarraram. Fizeram muitas perguntas, mas ele só olhava para elas, como se falassem outra língua. Não via sentido em responder a nada. Veio polícia, médico, mas nada. Apenas olhava.
Baixou os olhos para o rosto do menino. Os óculos caíram, alguém lhe fechara os olhos, dormia não fossem as balas. Quarenta e duas.
Pegaram-no pelo braço. Olhou para as pessoas, agradecido por fazerem o que seus músculos não queriam fazer voluntariamente. Apenas fazia o que, gentilmente, lhe sugeriam por gestos. Antes mesmo de se afastar, virou os olhos e viu novamente o rosto do menino, já um enxame de moscas pousado, pronto para devorar a carne. Foi picado no braço, um calorzinho bom invadiu-lhe o corpo, e numa dor tremenda suas pálpebras duras se moveram e se fecharam sobre seus olhos secos.
Acordou feliz. Tivera muitos sonhos reconfortantes. O médico se animou com seu estado, e lhe fez novas perguntas. Não achando resposta, considerou-o vítima de catatonia. Sabendo que ele prestaria atenção apesar da mudez, informou que ele e as pessoas mortas seriam tratados a princípio como indigentes, até sua identificação.
Observou atentamente cada caixão que baixava, parado ao lado do médico. As pessoas que assistiam àquele bizarro enterro o olhavam com curiosidade. Chegou a ouvir de uma mulher que ele parecia estar tomado pelo demônio.
Suas primeiras palavras foram quando lhe perguntaram de que cidade ele vinha, e se queria voltar para lá. Disse sim, e o nome.
Desceu do ônibus em frente à porteira, dois dias depois. Ficou algum tempo olhando para a cerca branca e as palmeiras. Por fim, abriu a porteira e entrou. Caminhou alameda acima, pleno de recordações. Entrou pela varanda, escutando vozes alegres na sala.
Abriu a porta e entrou no súbito silêncio que se fez. Ele e o velho se encararam.
- Oi, pai. - Falou ele.
O velho abriu a boca, mas não teve tempo de dizer nada. Uma bala – uma só – varou-lhe a garganta.
Guardou o revólver do delegado – tão gentil ele fora – no bolso, jogou o corpo do pai fora da cadeira de balanço e sentou-se no lugar.
Agora era ele quem mandava.

O Nome

2008-11-12T23:35:00.003-02:00

Com suavidade e meticulosa atenção, ela pousou a xícara no pratinho de louça, o gole de chá de ervas finas, ainda alojado entre a língua e o palato, desceu por fim à garganta, morno, bom. Os joelhos bem juntos, a barra da saia estudadamente pouco abaixo deles, o colo em desnudez muito discreta, os braços de hastes finas e delicadas com esmero curvados e pousados sobre as coxas, sustentando pratinho e xícara. Os olhos, com a conveniente lentidão, levantaram-se para ele, e o correto sorriso apareceu.
Ele estava diante dela, distante um metro e meio, separados por um tapete de cores esmaecidas e pelos clássicos que rodavam na vitrola. As pernas cruzadas uma sobre a outra, o pé suspenso esquecido. A seu lado, sobre uma mesinha de madeira escura cuja única função parecia ser aquela, a bandeja de prata com uma garrafa e um copo minúsculo, ambos de cristal, ambos contendo um líquido bronze. Seus olhos, semicerrados, eram sua única ligação física com a sala pouco iluminada. A mente divagava ao sabor do licor e dos clássicos de vitrola. Pouco se lhe dava se havia mais alguém ali – a amada ou não.
Pois a amada (ou não) virou lentamente a cabeça para a esquerda, e languidamente deixou os olhos pousarem sobre a janela de caixilhos brancos e detalhes dourados, um excerto da imensa casa herdada, um recorte de sua realidade, um pedaço de sua vida inteira. Do lado de lá, a noite quente, sem lua e de estrelas brilhantes, se insinuava para dentro, intrusa selvagem da calma ordem do aposento.
“Devem ser oito horas” pensou ela, repetindo com riqueza de detalhes o ato singelo de tomar mais um gole no chá. “O jantar deve ser servido daqui a pouco”, conforme instruções fornecidas à criada, em voz baixa mas nem por isso menos autoritária – assim fora educada, para reproduzir os corretos hábitos de sua família cuja origem se perde nas suntuosas nobrezas da Europa.
Em súbita alteração de todos os planos previstos e previsíveis, um suave mas incisivo golpe de vento abriu ainda mais a janela entreaberta. Eriçaram-se as cortinas e a nuca dela. Aquele súbito fenômeno, imprevisto, mas suave, provocou em todo o corpo dela um arrepio que, houvessem medições possíveis, seria representado por uma alta contagem de pontos. Em paradoxo, o intenso calor de fora se fez notar, cruel, impiedoso, vagando pelo aposento como uma onda.
Ela levantou-se com tal brusquidão que o primeiro reflexo dele foi abrir desmesuradamente os olhos. Mal se ouviu um “vou sair” e já na porta que dava para o imenso corredor restava apenas uma fresta. Ele ainda ficou alguns segundos sem se mover, o rápido mover-se da mulher o havia deixado em um estado de catatonia, forte mas passageiro. “Ela nunca se comportou assim”, pensou, já se erguendo, alarmado, esquecido do saboroso licor ou dos clássicos na vitrola. O movimento rápido da mulher havia deixado o aposento semipenumbroso completamente em silêncio.
Decidiu por segui-la. Como pistas, apenas coisas balançando e ecos distantes de portas se abrindo e fechando. No jardim, a primeira pista concreta: seu vestido, caro, jazia rasgado junto a uma moita de hortênsias.
“Algo aconteceu”, e em sua mente, há pouco divagando entre notas musicais e toques amadeirados de licor, já produzia as mais diferentes causas daquele estranho comportamento da amada ou não: calor, tédio, mal-amor, os clássicos da vitrola, excesso de barbitúricos no chá. Mais adiante, a segunda pista: suas roupas íntimas, largadas perto do lago.
O lago!
Gritou o nome dela, tentando disfarçar o desespero de imaginar as coisas muito desagradáveis que aquelas pistas significariam, e que lhe trariam conseqüências ainda mais desagradáveis.
Não houve resposta. Somente o silêncio, as pequenas ondas na superfície do lago refletiam o brilho que vinha da casa, distante. À sua esquerda, ele viu um relâmpago. Seu coração começou a se descompassar, aquilo era muito desconfortável, fora dos padrões com os quais crescera na mais perfeita ordem. Mesmo sem saber se a amava ou não, perder aquela mulher significaria muito esforço e uma quebra violenta em sua acolchoada rotina. Ou seja. Aquele silêncio sobre o lago tinha sobre seu corpo o mesmo efeito de um desastre.
Gritou o nome, desta vez mais alto e sem disfarces. O eco que se produziu fê-lo se arrepiar, mover as orelhas, erguer o sobrolho, produzir as primeiras rugas em sua testa. Pois junto ao eco veio-lhe a revelação: há quanto tempo não pronunciava aquele nome? Há quanto tempo ele se perdera por entre os grossos muros dos silêncios a que os dois se obrigavam para escutar clássicos na vitrola, ele bebericando o licor, ela o seu chá, enquanto aguardavam a criada anunciar a mesa posta do jantar? Ele se perdera mesmo entre as flores fáceis dos pronomes “minha querida”, “minha esposa”, “minha cara”, “ela”. Calou-se tanto quanto o eco se calara, invadido pelo medo de novamente gritar o nome dela e continuar descobrindo coisas. A rotina, sua agradável rotina, havia sido quebrada para sempre. Ficou apenas com o olhar perdido sobre a superfície escura do lago, cujas ondas pareciam corresponder ao descompasso de seu peito.
De dentro do escuro e da água, além do alcance da fraca luminosidade que vinha da casa, veio a voz, clara, límpida, alta, incomum, sorridente.
“Venha para cá! A água está uma delícia!”
Ele soltou um longo suspiro de alívio. A voz pareceu acalmar as ondas angustiadas da superfície do lago e de seu peito. Sorriu ao descobrir o que de mais importante havia para descobrir sobre aquele nome – se o amava ou não. Despiu-se completamente e mergulhou nas águas quase tépidas do lago, nadando na direção das alegres risadas que ouvia.

Ouro Preto, 31 de agosto de 1991

Ela e eu

2008-11-12T23:32:00.005-02:00

Conforme prometido, vou começar a publicar textos de ficção escritos por mim. Espero que gostem, e enviem sua opinião.

Eis o primeiro.

e em casa eu chego de mansinho pra mãe não acordar. No quarto, ligo a luz, mas só depois da porta fechada. Agora sou só eu. A poltrona de sempre, defronte à janela, me recebe com maciez. A noite, muito quente, me faz abrir as persianas para que a brisa, entre morna e fria, me beije. A alça do vestido cai do ombro e a barra sobe pernas acima. A luz se apaga. Alguém chama meu nome. A voz, familiar, vem do canto do quarto, da cama larga porque costumo rolar demais enquanto durmo. Até o tapete é grosso para que eu não me machuque. Uma cigarra começa a gritar, tão perto que parece estar dentro de mim. A luz da lua sobe quarto acima e revela no canto, na cama, pernas grossas e nuas de mulher. Dali vem de novo a voz familiar chamando meu nome. Um desejo oculto me invade enchendo minha boca de saliva. Aproximo-me da cama. Um sorriso enevoado pela sombra me recebe, e ao mesmo tempo o corpo, em parte iluminado pela lua, se mexe como que pronunciando em cada célula o meu nome – Paula. Meu vestido cai no chão, sem vida. Um calafrio bom me sobe a espinha. Ela abre os braços, gesticulando meu nome – eu. A lua sobe para seu rosto redondo, os olhos brilhantes e a boca grande e vermelha. Aconcheguei-me naquilo que prometia ser bom. Os lábios – ah, boca, sua caverna tempestuosa, buraco lascivo, entrevero luminoso e cheio de ânima! – se encaixaram nos meus e o mundo – ah, planeta, seu entrevero lascivo e luminoso! – pareceu esboroar. Meus tímpanos, excitados, se esqueceram da cigarra. Os sexos se tocaram, se lamberam, se beijaram. Os seios, muito e muito eretos, colaram-se molhados e pueris. As mãos fizeram o que tinham vontade de fazer e me fizeram lembrar daquele filme em que Nastassja Kinski... virei uma pantera sobre aquela mulher ensurdecedoramente quente e borbulhante. Minhas coxas pareciam ter vida própria e minha pelvis me desobedecia a intervalos cada vez menos regulares. Os ventres se roçavam produzindo suor em comum, e as costas que se encharcavam numa posição se enxugavam em outra. A velocidade foi aumentando febrilmente, as mãos e dedos buscavam cada esconderijo mais sensual que outro já encontrado e explorado. O vento, que àquela altura já se tornara um tanto frio, já nem importava mais... explodimos em milhares de pedacinhos coloridos, irisados como sob um sol de deserto. Transformamo-nos numa nuvem brilhante, confundindo-nos uma à outra, escapando pela janela – janela? – acordei, imagina!, cochilei na poltrona macia. Mas o gozo estava ali, no meio das pernas, me provando que tudo fora real. Levantei-me e fechei a janela, a barra do vestido voltando ao lugar. Virei-me para a cama, ainda arrumada, intocada, inocente mas cúmplice do que acontecera, não exatamente sobre ela na realidade mas em todos os seus centímetros quadrados em minha cabeça. Lembrei-me, como se fora palpável, da imagem de Nastassja em minha cama, as coxas brancas e firmes, o ventre protuberante, os seios eretos, os braços abertos, a boca carnuda e os olhos me chamando, os cabelos espalhados em meu travesseiro... e então, como numa onda boa, comecei a me imaginar presenciando uma cena real, a alça do vestido realmente descendo, e novamente excitada comecei

A parábola do otimista

2008-11-06T15:01:00.005-02:00

É isso aí. Se você leu todas as postagens até aqui, já deve ter identificado o perfil do blog. Me tornei o cético pessimista por excelência. Sou aquele que acha que a merda não vai ser suficiente para todos. Comme d'habitude, tento ver os dois lados de uma mesma questão, mas não adianta. O lado otimista das coisas está, dia após dia, ficando podre. Por exemplo, qual é o lado bom do lançamento, a cada seis meses, de uma tendência de moda? Armários abarrotados. Consequência? Gente passando frio. A solidariedade preconizada pela era de aquário ainda não vingou. É uma pessoa solidária para cada cinqüenta famintas. Essa pessoa conseguirá alimentá-las? Não. Sobram, no mínimo, trinta pessoas sem nenhum horizonte. Não existe "lado bom" na indústria da moda. Empregos? Balela. Embora crises no setor sejam raras, os operários são os primeiros a sentir os efeitos delas, além de não ganharem o suficiente para comprar uma das roupas que produzem.

Ai, que saco. Ser pessimista às vezes cansa, mas qual é a luz no fim do túnel? Barack Obama? Sei não, assim como Lula no Brasil, ele não vai governar os EUA sozinho. Ele pode ser o líder, mas quem vai tomar as decisões é o Congresso. Espero, sinceramente, que o moço resolva algumas pendengas, como o Iraque, por exemplo, ou aquela loucura que é o imbroglio Palestina-Israel. Ele tem cara de candidato a Prêmio Nobel, e espero que faça por merecer. Mesmo assim, as decisões serão tomadas por uma coletividade, que está infiltrada de racistas e evangélicos. A batalha promete ser dura. Ele vai se reeleger daqui a quatro anos, é claro, e portanto tem oito anos pela frente para fazer o bem. Fora ele, qual seria a outra luz? O prêmio Nobel desse ano, o finlandês que trabalha sem alarde para que acordos de paz históricos sejam firmados? Ou seja, a tendência é o low-profile? Será o fim da era Andy Warhol? Fazermos coisas importantes, interessantes, sem se preocupar com midia? Tomara, São Millôr, abençoai-nos por favor.

Eu tento ser otimista. Juro. Sou aquariano, tento ver além das aparências. Tento achar um lado bom em Luana Piovani, por exemplo. Tento achar algum vestígio de talento em Carlos Casagrande. Tento ver lições de elevada envergadura moral nas novelas, tento achar graça em filmes brasileiros passados no nordeste ou na favela. Tento ver originalidade no Carnaval, tento ver revolução no funk, tento ver beleza no abstracionismo, mas a batalha está bem árdua.
A arte vai ser o primeiro cordeiro a ser sacrificado, e ninguém vai lamentar por ele.

Prece para São Millôr

2008-11-05T14:34:00.004-02:00

Cada vez mais eu me sinto um ET. As pessoas estão emburrecendo à minha volta. É o movimento oposto àquele do "primeiro passo para a inteligência é admitir que se é burro", as pessoas estão vendo que estão ficando debilóides e até conseguem ver glamour nisso. As cabeças vazias nem são mais jardins do diabo: os demônios estão com tédio diante de tanta paradeza. É como se o vácuo entre as orelhas fosse sólido, impedindo qualquer outra coisa de se instalar aí. E esse, pasmem, é o futuro do nosso país e do mundo. Os valores das pessoas estão cada vez mais nivelados por baixo. É glamour espalhar a baixeza, o mau-gosto, a absoluta falta de senso, a criancice, a pirraça, a picuinha, a risada diante do que é sério, o egocentrismo, o império do "eu-primeiro". É estranho observar isso. Parece que, com anos de atraso, a filosofia Beavis & Butthead chegou à cabeça das pessoas. Será que os vícios da urbanidade já penetraram tão fundo assim no DNA? Estão se extinguindo valores como silêncio, concentração, seriedade. Ai, meu Deus, existe saída para esta burrice galopante? São Millôr, nos abençoe, seu martírio deve estar sendo enorme...

Fui à Pérsia

2008-10-23T09:34:00.004-02:00

Não, não morri. Os boatos são infundados. Só consegui escapar dos seqüestradores-relâmpago, que me mantiveram em cárcere privado por noventa dias. Nem o resgate milionário pago pela Nike chegou a sensibilizar meus algozes. A verdade é que eles se divertiram muito comigo. Virei Sheherazade do cativeiro, contei tanta história, inventei tanto caso que o tempo foi passando sem a gente nem perceber.
Mentira.
Não, não morri. Os boatos são infundados. Estive em expedição arqueológica no Iraque, outrora chamado de Pérsia, tentando decifrar através de sinais antigos como uma civilização consegue passar milênios para produzir Bin Laden e Saddam. Não que as outras não fossem igualmente capazes, mas existe a famosa desculpa de que a civilização-berço, a grega, era democrática até em suas piores formas de corrupção.
Mentira.
Não, não morri. Os boatos são infundados. Estive pasmo e mudo diante do grande caos que a economia mundial se envolveu. Finalmente, após sessenta e tantos anos, o castelo de cartas de Bretton-Woods começou a cair. O fenômeno foi preconizado pelo próprio Keynes, que ajudou a montar o acordo. Pausa. Estou pasmo e mudo diante do show de terror da televisão, e assistimos uma menina ser torturada por mais de uma semana, e quando finalmente os paus-de-bosta perderam a paciência, a menina foi simplesmente assassinada. E o magro dinheiro do contribuinte médio atochando o rabo dos tropeiros de elite para eles exibirem os uniformes diferenciados e para sustentar numa cela isolada um cara que visivelmente é desequilibrado mental, ou machão convicto, o que dá no mesmo, que simplesmente não consegue aceitar uma rejeição. Pausa. Estou pasmo e mudo da maquiagem de luxo que a China exibiu para o mundo, mostrando o quanto é poderosa e avisando: "não se metam onde não são chamados". O ninho do pássaro é só o maior símbolo disso. Pausa. Estou pasmo e mudo diante do Canal E!, de Enterre-aqui-seu-cérebro. Agora o glamour é a auto-destruição. Só é interessante do ponto de vista midiático aquele que exibe seus defeitos, seus piores demônios, para uma platéia ensandecida. E aí, evoluímos? Não, caríssimos, ainda somos aqueles que entravam em catarse de êxtase quando íamos para a praça principal ver bandidos serem enforcados e bruxas queimadas.
Agora Amy Winehouse é santa. Caraca! Pausa. Estou pasmo e mudo com as eleições municipais. Marta Suplicy de volta? Muito justo, não é, São Paulo é a terra do eterno retorno! Em Belo Horizonte, a luta entre o demo e o cuisa-ruim! Vou me mudar pro Rio, com Gabeira na prefeitura aquela cidade vai ser aquele oba-oba. Pausa. Pausa! Pausa!! Pausa!!!
Me dêem um tempo, tá? As mensagens edificantes que recebo pela internet estão cada vez menos consistentes. Quando alguém aconselha "aproveite a vida", o cara sai estuprando meninas e meninos. Quando aparece "pense mais em você", neguinho ou fecha o cruzamento e não está nem aí pro buzinaço, ou mete a mão na buzina porque o imbecil da frente fechou o cruzamento. Quando aparece "cuide do seu planeta" neguinho pensa "ué, eu pago taxa de recolhimento de lixo pra quê?". E por aí vai.
Cansei de ficar revoltado. A partir de hoje só vou publicar ficção. Vou alienar um pouco esse blog, ando de saco cheio de reclamar. Vou procurar enfeitar mais a vida, a minha e a dos outros.
Adeus, vou voltar pra minha pesquisa na Pérsia.

As justas saias

2008-07-29T13:23:00.006-03:00

Semana de Moda de São Paulo, 2007. Desfile da Colcci, única oportunidade de ver a Bündchen em passarelas brasileiras. O canal, GNT (tv paga). Narração da ex-MTV Chris Niklas. No comentário, uma atriz da Globo, acho que a Júlia Almeida, filha do Maneco. Eis que entra em cena a Bündchen, num vestido horroroso, e caminha com a soberania que lhe é particular. Júlia comenta: "é mesmo um cavalo de raça."

Adorei o comentário. Gisele Bündchen é uma senhora égua de raça, daquelas puro-sangue, cuja soberania é nata e incontestável. E pensar que, numa premiação brasileira de modelo do ano, em 96, ela perdeu para uma cuja de quem nem lembro o nome...

Fiquei pensando. Existem outras éguas de raça por esse Brasil afora. A que me vem de imediato na cabeça é Iara de Novais, atriz e diretora. Uma égua de energia pura e irrefreável quando está em cena. Mas não foi dela que eu pensei em falar, não.

Um dos meus programas de TV favoritos é o Saia Justa, do citado GNT. Não vai aqui nenhuma segunda intenção chula, mas ali estão quatro éguas de raça. São raças distintas, é claro, e me peguei pensando em quais seriam. Senão vejamos:

Mônica Waldvogel é da raça Mangalarga. Uma mulher de compleição mansa e brejeira, capaz de longas marchas, sempre com segurança. Sabe ser firme quando necessário, e é muito carinhosa com as crias. Sua beleza sabe ser discreta, mas o brilho em seu olhar é inconfundível: ali há chamas, meus senhores. Quem conhece a raça sabe que não é égua para qualquer um.

Maitê Proença é da raça Camargue. Uma égua de puro branco e pêlos dourados. É de uma raça raríssima, de poucos espécimes, que não se reproduz com facilidade, infelizmente. É a raça dos seres míticos, como o alado Pégasus e o Unicórnio. A beleza é etérea, como se a cor branca pudesse ser selvagem.

Betty Lago é a puro-sangue árabe. Uma égua grande, corpo esguio mas altamente resistente, como os bambus. O desenho da cabeça é exótico. Nobreza e firmeza estão ali, disfarçados sob uma aura de indomabilidade. É um dos mais belos animais da Terra.

Márcia Tiburi é da raça Bretã, o cavalo dos guerreiros hunos. A selvageria se esconde sob o aspecto plácido, a fragilidade se esconde sob a forma bruta. Capaz de suportar grandes e difíceis provas, e ainda mostrar sua inteligência e força.

Eu? Eu só fico admirando.

VIAJAR É ÓTIMO!!!

2008-07-28T12:26:00.004-03:00

Ai, caramba!!

Viajar, já disse Danuza Leão, é ótimo. Se, no meio disso, você puder conhecer o outro lado de uma realidade, melhor ainda.

No meu caso, o outro lado da realidade do Grande Hotel de Araxá (pra onde fui no começo do mês, a trabalho) é a pousada em Santana do Riacho, Serra do Cipó, que me cobrou cem reais por um fim de semana, e o atendimento foi muito melhor. Estranho, né?, a gente coloca valor nas coisas quando, na verdade, devíamos valorizar as pessoas. No Grande Hotel (belíssima construção do século passado, paisagens deslumbrantes, comida ótima), as pessoas olhavam umas para as outras como se estivessem naquela ilha cantada por Laurie Anderson em Language is a Virus: "look at me!!Look at me!!" Tradução: "Me admirem, estou pagando quatrocentos reais por dia aqui!!" Em Santana do Riacho (paisagens deslumbrantes, comida ótima), o dono da pousada chegava à mesa e perguntava se queríamos um suco de abacaxi com leite, fresquíssimo, e aproveitava pra contar causos da cidade.

É claro que a diferença entre os dois confortos é gritante, e é até capaz de alguém argumentar: "se o seu amigo tivesse dinheiro pra montar um Grande Hotel em Santana, pode ter certeza que você não veria diferença nenhuma". E é verdade: será que o comportamento do dono da pousada seria o mesmo, e que ele só era assim, simpático, porque não tinha dinheiro? Não sou muito chegado em adivinhas, só estou querendo debater as duas realidades.

Quando se é humilde, você consegue se aproximar mais das pessoas. A soberba só as afasta, e gera aquele tipo de inveja que resseca arruda. Sinceramente, acho bacana quando alguém tem orgulho de ser o que é e ter o que tem, se foi meritoriamente conquistado. Isso é uma coisa. Quando você acrescenta o sentimento de superioridade, dizendo "Eu tenho, você não tem, morra de inveja" eu acho tão mesquinho, tão pequeno, tão indigno...

As duas realidades merecem ser curtidas, sem nenhuma dúvida. Uma não está em detrimento da outra. Acho que a diferença está nas pessoas. Vai mudar? Não, mas pelo menos levantei a questão.

OLHAQUISCUTAQUIVEMCÁXÔTEFALÁÉOSEGUINTIPASSIM

2008-07-17T14:33:00.004-03:00

Tá bom, tá bom, o blog andava sério demais, entrei em crise, tô fodido e o caralho. Sei lá, eu achava que o mundo precisava de alguém que erguesse o pescoço pra fora e acima da manada, mas afinal, quem sou eu pra isso?

Ando cansado. Com vontade de ir pro meio do mato e ficar lá, quietinho, até o mundo me mandar uma mensagem tipo "pode voltar, sou habitável outra vez". Não tenho tido do mundo o merecido retorno ao meu investimento em paciência e compreensão. A vida está duríssima, e o que eu queria é que ela fosse apenas dura. Não fujo do trabalho, mas estou com pregissa morbus, essa bactéria inevitável diante desse caos de má educação e -

Merda, lá vou eu embarcando em depressão de novo. É difícil se despegar da lama!

Em tempo: a expressão que intitula a postagem é de uma amiga minha, Rowena X, que está preparando um espetáculo para este ano ainda. Ela adora frases de efeito. Em breve publico uma lista de suas expressões mais abstrusas.

Cansei. Depois eu escrevo mais.

Beijos

A LISTA

2008-07-17T14:18:00.005-03:00

Todo mundo tem uma. Aí vai a minha. Não vou acrescentar nenhum comentário, senão fica extenso demais. Se você que está lendo tiver alguma dúvida, escreva.

Ann Demeulemeester - estilista belga
Ana Miranda - escritora brasileira
Patrick Demarchelier - fotógrafo, acho que francês
Phillip Kauffmann - diretor, acho que inglês
Ofra Haza - cantora israelense, falecida
Michael Stype - cantor americano, vocalista do REM
David Leavitt - escritor americano
Sebastien Japrisot - escritor francês, falecido
Marian Gold - cantor alemão, vocalista do Alphaville
Martin Gore - cantor, acho que inglês, vocalista do Depeche Mode
Darren Hayes - cantor australiano, ex-vocalista do Savage Garden
Patrícia Melo - escritora brasileira
Luiz Alfredo Garcia-Roza -escritor brasileiro
Harém da Imaginação - grupo musical brasileiro
Maurício Tizumba - cantor, percussionista, multiinstrumentista e alma brasileira
Sérgio Pererê - idem com todas as letras
Betty Lago - atriz brasileira
Mônica Waldvogel - jornalista brasileira
Nigella Lawson - chef inglesa
Grace Jones - cantora e polemista jamaicana
Marilu Barraginha - drag-queen brasileiríssima
Nyla Brizard - idem
Kevin Aviance - cantor, acho que americano
Kevin Williams - ator americano
Tom Chase - ator americano
Mike Branson - ator americano
O Jardim do Diabo - livro brasileiro
O Clube dos Anjos - livro brasileiro
A Casa dos Budas Ditosos - livro brasileiro
Nell - filme e peça de teatro americanos
O Padre - filme inglês
Um Lugar Chamado Notting Hill - filme inglês
O Fabuloso Destino de Amélie Poulain - filme francês
Audrey Tautou - atriz francesa
Pobre Super Homem - peça de teatro canadense
Luiz Otávio Gonçalves - diretor de teatro brasileiro
Castafiore Bazooka - grupo musical francês
Tori Amos - cantora americana
Teatro de Los Andes - grupo boliviano
Rê Bordosa - personagem de quadrinhos brasileira
Bill Watterson - desenhista de quadrinhos americano
Susie Derkins - personagem de quadrinhos americana
Spiff, o astronauta - personagem de quadrinhos americano
Tracer Bullet - idem
Willie Wonka - personagem de filme americano
Juliette Binoche - atriz francesa
Lílian Lemmertz - atriz brasileiríssima
Beatriz Segall - idem
Níquel Náusea - personagem de quadrinhos brasileiro
Hercule Poirot - personagem de ficção inglesa
Ingrid Bergmann - atriz sueca
Bob Cuspe - personagem de quadrinhos brasileiro
Roney Tuaregui - ex-bailarino, bonequeiro brasileiro
Boy George - cantor inglês
Jennifer Saunders - humorista inglesa
Leonard Brizola - artista plástico brasileiro
Benedikt Taschen - editor alemão
Snap - grupo musical americano
Massive Attack - grupo musical inglês
Maria Alice Vergueiro - atriz brasileira
Mark Romanek - fotógrafo e clipmaker, acho que inglês
Jean Baptiste Mondino - fotógrafo e clipmaker francês
Elizabeth Fraser - cantora irlandesa, ex-vocalista do Cocteau Twins
O 5º Elemento - filme francês falado em inglês
O Cozinheiro, o Ladrão, sua Mulher e o Amante - filme inglês
O Livro de Cabeceira - filme inglês
Peter Greenaway - arquiteto inglês, o diretor dos dois filmes acima
Betty Blue - livro e filme francês
Pontal de Coruripe - arraial brasileiro à beira da praia
Bichinho - arraial brasileiro nas montanhas
Neil Tennant - cantor inglês, vocalista do Pet Shop Boys
Kristen Bjorn - diretor de cinema húngaro
Jodie Foster - atriz americana
Cecília Roth - atriz argentina
Dario Grandinetti - ator argentino
Oito Mulheres - filme francês
François Ozon, diretor de cinema francês
Fanny Ardant - atriz francesa
Maria de Medeiros - atriz portuguesa
Jorge Perugorría - ator cubano
Lulu - boteco brasileiro, extinto
Kabuto - restaurante brasileiro típico japonês
Keiko Tanaka - chef nipo-brasileira
Perséfone - mito grego
Ganesha - mito hindu
Oxum - mito africano
Laurie Anderson - cantora americana
Listas dos outros

Quem não tem parâmetro, tem cabresto

2008-07-01T09:47:00.006-03:00

Acabo por não achar ruim que alguém tenha cabresto. Infelizmente, o individualismo que, em modestas medidas, é até saudável, em níveis mais abrangentes está provocando o caos nas grandes cidades.
Todos nós trabalhamos para que tenhamos conforto em nossas vidas. OK. O sistema de transporte público em grandes cidades como Belo Horizonte e São Paulo são os piores e mais caros possíveis. Não há treinamento para motoristas, há sobrecarga de trabalho, não há renovação regular na frota, os salários são baixos. OK. O esquema de marketing das montadoras e distribuidoras de veículos aprendeu com o colega da moda: "você tem que comprar o carro do ano, se quiser manter seu status de poderoso" - já falei de poder aqui, não vale a pena repetir. Para estas empresas, quanto mais escoar a produção, melhor. OK. Está mais barato adquirir veículos, os financiamentos estão mais seguros. OK. A indústria da falsificação de carteiras de motorista é uma das que mais crescem no país, e as pessoas não estão se importando muito em não ter formação e, assim como as pessoas honestas, estão ansiosas para fugir do transporte coletivo degradante. OK. A solidariedade é uma das últimas coisas nas quais se pensa. Se o famoso botão do "foda-se" tivesse uma luzinha, ninguém veria a noite. É o império do "primeiro eu". OK.
E aí estão os ingredientes de uma bomba de proporções megatômicas.
Não adiantou a campanha do Dia Mundial sem Carro. Não adiantou o rodízio em São Paulo. Belo Horizonte já está precisando de um, mas já dá pra perceber que não vai adiantar. Não adiantou a campanha pela Carona Solidária. Se prestarmos atenção nos carros parados nos sinais, veremos que poucos têm mais ocupantes além do motorista. Dois veículos estão ocupando o lugar de um ônibus, ou seja, duas pessoas estão empurrando setenta pra lá: "sai que eu sou poderoso". Porta de colégio particular é caso perdido, a menos que se estabeleça uma multa de três mil reais para fila tripla, só mexendo no bolso do cidadão para que alguma atitude civilizada seja cumprida. Em outras palavras: cabresto.
Estou quase desistindo de comprar um carro. Andar de ônibus, metrô e taxi tem resolvido o meu problema, a menos que eu queira, de repente, ir comer naquele restaurante escondido no mato num sábado à tarde. De outro modo, estou com medo de entrar nesse caldo grosso. A tal de Lei Seca é um alívio, mas já deu sinais de que vai adiantar pouco: parece que as pessoas estão mesmo querendo se matar e, se possível, levar com elas um número máximo de pessoas.
Por essas e por outras, acho que chamar nossa sociedade de civilização é dar um valor às atitudes humanas superior ao que elas realmente merecem. Está sendo necessário separar os conceitos de civilização e democracia. Está sendo necessário amarrar cabrestos nas pessoas. É trite? É. Mas qual é a "mensagem" de um cabresto? Um cabresto é um instrumento aplicado para que o cavalo saiba o que fazer. Em outras palavras, somos todos bestas que precisam que a democracia seja autoritária para que saibamos que a convivência em sociedade não pode ser baseada em individualismos.
E vou continuar andando a pé. Não preciso dar seta, não preciso passar marcha, não poluo o ar (exceto quando como batata doce) e ainda queimo calorias. Pra quê temer o inferno? Já estamos criando um aqui mesmo e nos acostumando a ele, ter a alma padecendo em chamas eternas não deve ser muito pior.

Em busca do Ponto G

2008-06-26T16:25:00.007-03:00

Então, em pleno inverno, lançamos o que vai estar usando no verão.
Desde sempre, de vez em quando eu presto atenção a conversas femininas relacionadas à moda - no caso, a moda das sacoleiras, em nada comparado ao "preço sob consulta" das páginas da Vogue - e, volta e meia, vinha delas essa frase: "Isso é o que vai estar usando". Ok, beleza. Quem "vai estar usando"? Quem "vai estar usando" o quê? A frase se tornou genérica para as tendências da próxima estação, pelo menos entre as sacoleiras. Só que este não é o ponto de vista pelo qual eu analiso a moda: meu negócio é a política do negócio.
Meu projeto de graduação na escola superior de design foi sobre a história da moda. Foi um mergulho muito interessante nesse fenômeno. A trajetória da roupa, se fosse acompanhada por um lápis sobre um papel, faria o desenho de uma longa onda senoidal: uma tendência surge (a parte baixa da onda), vai crescendo, chega a um ápice (ou exagero) e decresce até sumir e ser substituída por outra. A explicação para isso deve retroceder nos séculos. Desde que ultrapassou o conceito de proteção ao frio, a roupa significa status, uma forma de organizar a sociedade, dividindo-a para que fosse mais fácil administrá-la. Hoje, a necessidade de divisão para melhor aplicação da democracia (ô piada...) não existe porque o conceito grego de democracia há muito se perdeu: hoje a roupa divide as classes pelo poder de compra. Antes, só um nobre possuía recursos suficientes para colorir uma túnica; hoje, estampa-se dois C's cruzados em uma haste de óculos apenas para se dizer "eu posso, você não pode".
Ver uma mulher usando uma sandália simplesmente horrorosa só porque ela leva o label de Fulano é muito triste, demonstra falta de personalidade ou, em última instância, baixa auto-estima, o que eu acho que as mulheres não merecem, nunca mereceram.
A mulher (e o homem, claro) que sabe onde fica o seu ponto G (de Glamour) não embarca nessa de "vai estar usando". Para ela (ele), no fundo, é que os grandes criadores trabalham. Só que o que é apresentado em passarelas, os conceitos que vão valorizar a marca no mercado (sobre esse assunto eu não gostaria de falar) e que são o lado escuro da moda, são pasteurizados à exaustão para serem vendidos aos montes nas grandes magazines e engolidos pela massa sem qualquer raciocínio crítico. Ver uma mulher de curvas renascentistas tentando caber no corpete que foi usado pela Bündchen é antes de tudo trágico.
E a Semana de Moda de São Paulo termina com mais um balde de conceitos para as sacoleiras faturarem com "o que vai estar usando". É nessas horas que eu me lembro da Beth Lago, tão superior a isso tudo, dona de seu próprio estilo e sabendo muito bem onde fica o Ponto G dela: os puro-sangues estão, definitivamente, em extinção.

Sou poodle, sim. Vai encarar?

2008-06-25T09:05:00.004-03:00

Nossos bons exemplos vêm todos da natureza. Os exemplos ruins, acho que a grande maioria, ô raça essa nossa para aprender rápido o que não presta, vêm da chamada pirâmide social, e acredito que este fenômeno não seja apenas no sentido de cima para baixo: é também o contrário, tem muita madame balançando os quadris ao som de Tati Quebra-Barraco.
A persistência, a criatividade, a harmonia em sociedade, o trabalho para um bem comum, a alegria, o companheirismo, são todos exemplos que aprendemos observando animais, insetos, plantas e os fenômenos naturais, e olha que isso não é novo: o I Ching sintetizou essa observação há pelo menos 2000 anos. Entre filósofos, a isso se dá o nome de Empirismo.
Ainda há coisas a aprender com a natureza, fenômenos para os quais há pouco tempo estamos nos dando conta. Um exemplo é a necessidade de renovação, de sustentabilidade, coisas que a natureza tem tentado nos ensinar há muito tempo. O outro é a lealdade, fenômeno que pode nos colocar acima de quaisquer forças.
Juro que fiquei emocionado ao ver a foto do poodle que enfrentou uma besta para defender seu território - não, eu não me iludo em achar que ele estava defendendo a família, ele estava defendendo uma conquista. Ele obteve direito legítimo sobre aquele espaço ao demonstrar alegria, companheirismo, inteligência, simpatia e gratidão à família que o acolheu. Eu tenho duas fêmeas em casa, e estou falando de cadeira. E a lealdade daquele cão àquela conquista foi realmente emocionante, sabe-se lá de onde aquela coisinha mignon tirou forças para enfrentar uma mordedura de 120 toneladas!
Que tal se aplicássemos o exemplo em quem nos oprime pelo poder da força? É bom que saibamos que a natureza está nos mostrando que a força bruta já não pode ser considerada sinônimo de poder. Existem outras coisas mais poderosas que o músculo do punho e a arma que ele segura.

Em defesa de João Emanuel Carneiro

2008-06-22T20:46:00.005-03:00

Eu não costumo acompanhar novelas. Geralmente estou muito cansado após o dia de trabalho, e depois do jantar prefiro a companhia de meu computador e minhas palavras. As novelas são sempre as mesmas - a disputa pelo poder nas empresas Tal, as ações que mudam de mão, os golpes para chegar à diretoria, a investigação pelo assassinato de Fulano, as mulheres que passam do mocinho para o vilão e vice-versa. Só mudam os nomes dos personagens e, é óbvio, os atores que os interpretam. Por isso, para saber como uma novela vai seguir, para mim basta que eu assista o primeiro capítulo de uma, no máximo o segundo. Ali os personagens são apresentados, a trama se desenha e, para mim, já conta como vai ser o final. O resto eu acompanho pelas capas das revistas de fofoca.
Assim como os livros, se uma história não "pega" para mim no primeiro capítulo, eu a abandono sem constrangimentos. Para mim, são as "merdas literárias" às quais já me referi. Por esse motivo, cansado de ver repeteco de temas e tramas nos folhetins televisivos, já não me importo mais com eles. É a mesma coisa desde Brilhante (1981, Gilberto Braga), salvo raríssimas exceções (Guerra dos Sexos, 1985, Silvio de Abreu, Roque Santeiro, 1986, Dias Gomes, e Que Rei sou Eu, 1989, Silvio de Abreu) e, sinceramente, tenho mais a fazer com o meu tempo do que ver coisas repetidas.
Ibope não me interessa. Me interessa é saber se o texto é bacana ou, no máximo, se a trama está sendo bem conduzida ou, também, se os atores estão trabalhando bem. Mas tem uma novela que me "pegou" no primeiro capítulo, o texto, mesmo versando sobre uma trama repetida, é excepcional, e os atores são irrepreensíveis. Pela primeira vez em anos, eu me interessava por um folhetim do horário nobre, estava vendo frescor naquele texto que permitia aos atores exercitarem o que neles havia de melhor.
E eis que o Ibope sugere mudanças no folhetim, pelos baixíssimos pontos que a novela alcançou. E eis aí o motivo desta postagem.
Não concordo com a interferência na trama do João Emanuel Carneiro. Não acho que ele deva ser punido pelo fato do folhetim não ter caído no gosto do brasileiro. Só que estamos falando de arte (o texto, a direção de arte e a interpretação dos atores), e novela é, infelizmente, business. Novela em horário nobre pouco assistida perde valor de mercado, o valor por segundo do espaço comercial cai muito, e o lucro esperado de vinte milhões corre o sério risco de cair para dezenove, o que seria um absurdo. Por isso, e somente por isso, a novela deve sofrer interferência. É uma grande pena.
Discutir gosto é saudável. Torna a gente capaz de comparar as coisas. Mas não é surpreendente que a primeira novela em anos a me "pegar" desde o primeiro capítulo, aquela na qual vi algo que a diferenciasse das outras em qualidade e possibilidades, seja justamente aquela que está batendo recordes negativos de aceitação pública? Será que o público só consegue digerir o mesmo cardápio? Alergia a elementos novos? Sei não. Que ciclo vicioso será este?
Novelas são um meio eficaz de se avaliar o que as pessoas estão pensando, sejam elas da alta classe média, aquela que toma as decisões, ou da baixa classe média, aquela que aponta as tendências do Ibope. No caso do "bom gosto" do público, poderíamos tirar o "I", não acham?

O Gene da Aberração

2008-06-19T09:56:00.004-03:00

A gente evoluiu muito pouco desde a Idade das Cavernas. Acredito que o que nos separa daqueles camaradas que literalmente matavam touros à unha é apenas a falta de pêlos. Nós ainda somos os mesmos que pagavam um óbolo para ver cristãos serem devorados por leões, para ver gladiadores lutando até à morte. Nossa assim chamada evolução é apenas tecnológica.

Ou seja, fazemos as mesmas coisas de sempre, só que desta vez não precisamos ir a estádios e anfiteatros: basta ligar a tevê, e a catarse está ali.

Não vai adiantar nenhum filósofo humanista argumentar o contrário: a violência está em nosso DNA. Ela faz parte daquele conjunto de características genéticas herdadas de nossos antepassados australopitecus, junto com as sobrancelhas e o apêndice. Ela também é conseqüência daquela outra característica genética, a competição: quem tem mais poder conquista a fêmea mais parideira. E o poder, para ser mantido, usa de todos os meios.

Quero lembrar que há bem pouco tempo queimávamos, enforcávamos e decapitávamos pessoas em praça pública. Se havia a coragem de se fazer isso em público, imagine-se o que não acontecia nos porões, onde o decoro devia impedir de exibir-se o tratamento que os suspeitos de bruxaria ou conspiração sofriam para confessar. Não faz muito tempo aqui, no Brasil, mais precisamente em duas cidades de Minas Gerais, usamos de curiosos meios para demonstrar poder sobre as pessoas: um camarada foi arrastado por cavalos a galope pelas ruas de pedra até que apenas pedaços das pernas ficassem pendurados nas cordas. O outro foi amarrado a quatro cavalos, e cada um saiu em disparada em uma direção diferente. O chefe destes dois foi enforcado, esquartejado e exposto em praça pública, para exibição de sua "ignomínia". As pessoas comuns - gente como nós - passavam em frente e ainda cuspiam.

Um dia, alguém escreveu um livro, divulgou idéias, formou um grupo de estudo, sei lá, e levantou a hipótese de que esta barbárie era uma coisa má, errada: alguém esticou o pescoço acima da multidão e começou a perceber que devíamos evoluir também nessa parte. Outro inventou a Era de Aquário, e se baseou no movimento dos astros - matemática complicada porque superior à compreensão humana - para corroborar a hipótese do camarada.

Com esses movimentos, a violência, tão comum e corriqueira na sociedade, viu-se acuada ao proibido, ao punível, e foi obrigada a atuar nos planos sub-reptícios, no escuro escondido porque, sendo parte do DNA humano, não tinha escapatória senão existir.

E, com o aprendizado de alguns milênios de barbárie, a violência foi se sofisticando. O gama de opções e níveis de brutalidade hoje disponível impressiona, e olha que a violência ainda está em processo de sofisticação: a cada dia nos deparamos com novas idéias surgidas lá no fundo, naquela nano-minúscula usina chamada DNA.

A nova modalidade é fingir que não está acontecendo. Uma menina passa seis dias sendo estuprada numa cela de trinta homens, e a atenção do país todo se volta pro cara que, numa explosão de stress (a violência tem de sair por algum poro), joga a filha pela janela. Há alguma diferença? De barbárie, não. De poder, sim. A flying girl era de classe média alta em São Paulo. A mini-gradisca mora no interior do Pará e precisa comer muito feijão pra chegar ao nível da classe Z. Fingimos que a mini-gradisca não existe, porque a flying girl é mais importante.

E o filme Tropa de Elite faz sucesso porque fingimos que aquilo é só um filme pra subir um pouco nossa adrenalina. E fingimos que era aquilo mesmo que aqueles tenentes deviam fazer: colocar os cristãos pra gente ver os leões comerem. E aí esperamos o jornal acabar pra assistir a novela.

E aí? Vamos dar a outra face? Vamos nos ving... ops, quer dizer, fazer justiça? Prender os soldados romanos que nos proporcionaram o espetáculo vendido a meio óbolo, patrocinado pelas Casas A e pelas Drogarias B? Isso vai fazer a violência e o desprezo pela criatura humana sair de seus DNA's? Não, não vai, e o debate deixo no ar, pois esse tipo de discussão vai muito além de um modesto blog.

A selva deixou de ser vegetal: agora é de concreto. A luta diária passa muito longe de ser apenas por comida e o conforto do lar: agora precisamos rezar para chegar vivos ao fim acolhedor do dia.
É triste? É. Mas não está muito diferente do que aconteceu há... alguns milhares de anos atrás.

Falar em primitivo: que babado esse da São Paulo Fashion Week, hein? Engraçado, quando a Lílian Pacce fala dos eventos estrangeiros, é Semana de Moda. Aqui, em português, é Fashion Week! Quaquaraquaquá!!!

Minhas regras, meu blog

2008-06-18T09:29:00.000-03:00

Não vou - e nem tenho tanta paciência assim - pesquisar em todos os blogs de generalidades para ter uma idéia de seu perfil. Por outro lado, se um blog assim é quase uma busca por autoconhecimento, por que não fazer do jeito que eu acho melhor? Não vou iludir os leitores fingindo que não estou buscando o sucesso - apenas quero fazer sucesso sem seguir fórmulas, o que reconhecidamente é difícil.

Não vou me expor, também. Não acho que os leitores mereçam conhecer minhas entranhas doloridas. Já há muito sofrimento no mundo, não vou contribuir. Vou postar minhas delícias, acho que a felicidade, ao contrário do sofrimento, deva ser espalhada e estimulada nos outros. Minhas raivas-contra-a-máquina eu vou postar sim, faz parte do meu ser político. Mas não vou postar minha raiva contra o motorista que fechou o meu carro, vou postar apenas uma prece para que o trânsito seja menos dinossauro.

Humor. Adoro. Adoro a gargalhada, e no que eu puder vou estimulá-la.

O tema geral é generalidades (já deu pra perceber que adoro trocadilhos?), mas o perfil do blog vai se estabelecer aos poucos. Não vou fixar um agora, vou percebê-lo lá pela milésima postagem. Além do mais, as críticas serão muito importantes nesse processo.

Uma coisa eu já posso dizer: esse troço vicia. Dá vontade de ficar postando o tempo todo, mil idéias passam pela cabeça, nenhuma se fixa, e a endorfina que vem de ter uma coisa publicada é o grande barato. Taqueuspa.

No mais, como na cena final de Working Girl (1985), na fala de Melanie Griffith: a gente (eu e vocês, leitores) vai se descobrindo aos poucos.

Abraços

As coisas em que acredito

2008-06-17T17:42:00.001-03:00

Olá. Sejam bem-vindos ao meu blog. Finalmente, depois de muito assuntar, resolvi me jogar na blogosfera, espaço que já tem até estudo acadêmico a respeito. O nome do blog vem do meu perfil no orkut, em que coloco a seguinte frase: "Tenho opinião formada sobre tudo, sim: por isso é que sou essa metamorfose ambulante". Aqui nesse espaço vou colocar minha opinião e, quem sabe, publicar um romance que estou escrevendo, tipo novela das antigas, aquelas que eram publicadas em jornais e que multiplicavam por cem as tiragens dos jornais das décadas de 50.

Este primeiro post é um texto que escrevi no início do ano, um desabafo contra a porcaria bestificante que grassa por esse mundo-de-alice que é a internet.

FILTRO DE E-MAIL ou AS COISAS EM QUE ACREDITO

Caros amigos,

Resolvi escrever este texto diante do monte de e-mails que recebo, e olha que, dentre as pessoas que conheço, sou uma das que recebem menos. Pra começar, me perdoem se o texto ficar longo ou enfadonho demais, eu me esforço bastante para escrever do jeito menos desagradável possível, só que não tem jeito, falar de muitas coisas demandam esforço e paciência, o que encarecidamente peço de vocês neste momento.

As causas que me motivaram a este texto são várias, mas principalmente pela insistência da repetição de alguns tipos de e-mail que as pessoas acham que eu mereço receber, e a mensagem principal deste desabafo é: não, eu não mereço. Então, resolvi listar algumas coisas em que acredito para que, no futuro, o volume de e-mails que recebo passe por um incremento qualitativo, e o nível de amizade continue o mesmo. Se o que vocês leram até agora é o suficiente, podem parar de ler e passar para o próximo e-mail, não se sintam obrigados a ir até o fim.

Eu acredito neste país e no governante dele. Acredito que, a despeito de qualquer coisa risível que tenha feito em seu passado ou que esteja fazendo no presente, Luís Inácio Lula da Silva está fazendo um esforço enorme para que o Brasil ande com as próprias pernas. E acredito em Lula como acreditei em Fernando Henrique Cardoso e em Itamar Franco. Os três fizeram esforços hercúleos para colocar o país nos eixos, pois acredito que o Brasil, se estivesse ainda nas mãos de quem apoiou e votou em Fernando Collor(mesmo sabendo que Itamar foi vice dele), já teria virado um imenso e ingovernável Haiti, onde a classe média se refugia em seus feudos pintados de branco e deixam que os famintos se digladiem. Acredito que o problema principal de meu país esteja no jogo de interesses políticos que não levam nada em consideração a não ser a manutenção do poder e do dinheiro em poucas mãos. Se Lula está metido em coisas escusas, acredito que ele não é o primeiro e não será o único que montou uma máscara de coitadinho para chegar ao poder, mas não será por isso que vou deixar de acreditar nas coisas boas que vejo que ele está fazendo. Portanto, não mereço e-mails que envolvam o Presidente do meu país, seja ele Lula ou FHC. Como exemplo: recebi por e-mail, recentemente, uma foto do Luís Inácio da Silva feita para registro no DOPS, o Departamento de Ordem Pública e Social criado no governo dos militares, em meio a outras fotos curiosas de coisas que só acontecem em certos países. Mensagem implícita na foto: “só no Brasil acontece que alguém com passagem pelo DOPS chegue a presidente”. Bem, informação é muito importante: TODAS as cabeças pensantes deste país têm um registro no DOPS: Austregésilo de Athayde, o lendário presidente da Academia Brasileira de Letras; Fernando Gabeira; José Celso Martinez Corrêa; José Mindlin; Chico Buarque, Caetano Veloso e Gilberto Gil;Oscar Niemeyer; Danuza Leão; e não vou duvidar se FHC também tiver a sua. Naquela época, todo mundo que discordava dos militares era bandido. Por outro lado, coisas muito mais graves só aconteceram em outros países: um ator cowboy chegou à presidência dos EUA; um ganhador do concurso Mr. Universo chegou ao governo da Califórnia (EUA); um assassino chegou à presidência da Iugoslávia; um louco chegou à presidência da Alemanha; um sádico chegou à presidência do Chile, e idiotas governaram o Afeganistão por mais de quinze anos. Em outras palavras: me sinto privilegiado por haver nascido neste país e nesta época, e por isso valorizo muito minha condição de brasileiro do século XXI, e sou um ser político, pensante, observador, e de excelente memória.

Sou um leitor compulsivo. Leio obras primas e grandes merdas literárias, todas elas receberam meus respeitos. Sou um grande apaixonado pela língua portuguesa, uma das mais belas e sonoras do mundo. Não tenho nenhuma preguiça ou pressa de ler, e ler bem. Acredito que quem lê muito rápido consegue apenas conhecer o geral de uma obra. Pra mim, ler rápido é o oposto de ler com prazer. Lendo com prazer eu guardo informações preciosas acerca das obras, de seu autor, se é livro de estréia, em que contexto foi escrito, etc. Por essas – e outras – questões, não mereço e-mails escritos para serem lidos de forma rápida, assim:

Pq serah q vc naum pd scrvr komu gnt nrml? Hauhihihiuahaihuouiahhoho!!

Sinceramente, acredito que este tipo de escrita, típica do adolescente pós-moderno, é o assassinato formal da língua, de qualquer língua. É funcional entre eles, os adolescentes, e é até engraçado observar que essa nova-língua escrita está passando rapidamente para a língua falada, ou seja, estamos diante do nascimento de um novo dialeto, mas que isso seja boa notícia lá pras negas deles, pra mim não é. Bill Watterson, genial criador dos quadrinhos da dupla Calvin & Haroldo, resumiu bem a questão: “achar engraçado não significa aprovar”.

Ainda no assunto literatura: acredito que nem metade dos textos edificantes, estimulantes no ponto de vista espiritual é de real autoria de quem assina. Já houve o cúmulo de me mandarem um texto de Carlos Drummond de Andrade no qual se falava de internet e celular. Aquilo foi um acinte à minha inteligência, pois Drummond faleceu oito ou dez anos antes do surgimento destas tecnologias. Psicografado? Talvez, mas eu acredito que Chico Xavier e seus seguidores sérios sejam bem parcimoniosos quanto a este tipo de divulgação. Assim, não mereço receber e-mails com frases edificantes assinadas por pessoas famosas. Mereço apenas as frases edificantes, já vou ficar muito agradecido à pessoa que enviou. E-mails em que as letrinhas ficam pingando ao som de Richard Clayderman eu até suporto, tirando o som e dando page-down como quem joga vídeo-game.

Não acredito que Deus, Jesus ou Nossa Senhora Aparecida já tenham acessado a internet, mas seus seguidores já, e por isso orações e suas variantes, como desejos de saúde e prosperidade, honra e contentamento, são sempre bem-vindas. Acredito que a religião (ou a abstenção) deva ser um ato pessoal, intransferível e inviolável. Por isso, mensagens do tipo “o meu Deus é melhor que o seu”, para mim, são menos que lixo. Além disso, não mereço receber ordens do tipo “reze para seu anjo do dinheiro que você será recompensado”. Não, eu não vou fazer isso porque eu não transformo o dinheiro em deus. É ele que me serve, não o contrário. Se eu não tenho muito dinheiro agora, eu estou trabalhando para isso, e aí, sim, os anjos do trabalho e da saúde têm me valido bastante.

Todas as correntes “sérias” e “verdadeiras” morrem na minha caixa de e-mails. Os motivos são vários. Em primeiro lugar, não acredito nelas. Também não me sinto nem um pouco ameaçado por aquelas que me proíbem de cortar “o fluxo”, faço isto desde quando elas eram via carta de papel, e nunca aconteceu o que elas prediziam, seja para o bem, seja para o mal. Além disso, acredito que minha vida real é bem mais interessante que a virtual, e por isso não vou colocar a primeira para ser julgada pela segunda. Não mereço ter o meu nível de amizade por outra pessoa julgado por uma máquina, por exemplo. Sou mais inteligente que isso. Portanto, não vou enviar e-mails para vinte pessoas e esperar a resposta de quem é meu amigo de verdade. A amizade eu testo olhando nos olhos. Não vou enviar e-mails para que a Joaninha Tadinha ganhe a sua cadeira de rodas de presente da Samsung. Assim como eu não mereço receber coisas deste tipo, acredito que meus amigos também não. O mesmo vale para correntes de boicote. O mais recente que recebi foi um convite ao boicote à Petrobras para impedir que a empresa aumente o preço da gasolina. Outra vez, informação é importante: quem aumenta a gasolina é a Agência Reguladora do setor, e ela responde não só pela Petrobras, mas por todas as outras distribuidoras de gasolina. É um caso a se pensar, só que desta vez a desconfiança também é importante: e se esse boicote foi proposto e programado pela concorrência da Petrobras, a saber as multinacionais Texaco e Shell, para que com isso elas abocanhem fatias maiores do mercado brasileiro, em franca expansão, e mandem nosso suado dinheirinho para encher o rabo de americano que não tem mais onde enfiar dólar? O referido e-mail é muito bem escrito e é convincente, mas só para quem não tem a postura política de observar, memorizar e utilizar a informação correta. Não sei de onde tiraram informações de preços de gasolina da Venezuela, mas o texto escamoteia coisas importantes que nem sempre estão visíveis para analfabetos políticos. Este tipo de corrente nunca foi séria o suficiente para que eu dê crédito, e isso é triste, pois acredito que pessoas desonestas estragaram um meio quase perfeito de mobilização popular justamente por ser imenso, altamente anônimo e coberto de impunidade, prato cheio para hipócritas oportunistas. Exceção: quando eu realmente conheço a pessoa ou o objeto da corrente em questão, eu assino embaixo, mas isso aconteceu apenas uma vez, e olha que tenho e-mail há dez anos.

Gosto e mereço receber fotos de trabalhos artísticos (me mandaram um com esculturas feitas com lápis de cor que são um deslumbre), fotos de viagens (tenho amigos e parentes que viajam bastante e me brindam com suas aventuras deliciosas), textos de próprio punho, de preferência que comecem com um “oi, meu amigo, que saudade de você!”, curiosidades do YouTube e textos edificantes. Leio todos, descarto os que não me agradam, e sigo em frente. E-mails em cuja caixa de assunto está escrito Fw:Enc:Fw:Fw eu nem abro por acreditar que amigos não devam ser lembrados como parte de um grupo, e sim como um ser único. Recebo, sim, e com muito prazer, e-mails de divulgação de eventos e comunicação de grupos: são informações de interesse comum, e faz parte da democracia disseminar boas informações.

Por fim, peço que me perdoem o extenso desabafo. Se vocês tiveram paciência de chegar até aqui, posso acreditar que o que escrevi chegou em bons olhos, mesmo que não concordem comigo. Para mim, ouvir é mais importante que concordar. Me perdoem também por não me dirigir individualmente a cada um de vocês, amigos, conhecidos, colegas: se eu fizesse assim, eu correria o risco de parecer estar julgando vocês, e não é esta, de forma nenhuma, minha intenção. A amizade, o conhecimento e o coleguismo de vocês são conquistas da minha vida, e acredito que estes bens sejam invioláveis.

Com apreço,

Jader Vinício Corrêa

Primeiro de fevereiro de 2008